„Kozioł ofiarny” Daphne Du Maurier. Kozioł ofiarny Cytaty z książki „Kozioł ofiarny” Daphne Du Maurier

Daphne Du Maurier

Kozioł ofiarny

Zostawiłem samochód pod katedrą i zszedłem po schodach na plac Jakobinów. Deszcz wciąż lał wiadrami. Nie ustało od samego Touru i jedyne, co mogłem zobaczyć w tych miejscach, które kochałem, to błyszczące płótno Route Nationale, przecięte miarowymi ruchami „woźnego”.

Kiedy zbliżałem się do Le Mans, smutek, który nękał mnie przez ostatnie 24 godziny, pogłębił się jeszcze bardziej. Było to nieuniknione, jak zawsze w ostatnie dni wakacji, ale teraz mocniej niż poprzednio odczuwałem upływ czasu i to nie dlatego, że dni miałem przepełnione, ale dlatego, że nie miałem czasu na nic. Nie można zaprzeczyć, że notatki do moich przyszłych wykładów w semestrze jesiennym były dość profesjonalne, zawierały dokładne daty i fakty, które później ubrałem w słowa, które mogły wywołać przebłysk myśli w otępiałych umysłach nieuważnych studentów. Ale nawet jeśli uda mi się utrzymać ich słabnące zainteresowanie przez krótkie pół godziny, to i tak po zakończeniu wykładu będę wiedział, że wszystko, co powiedziałem, jest bezwartościowe, że pokazywałem im jaskrawe obrazki, lalki woskowe, kukiełki biorące udział w szaradach, i to wszystko. Prawdziwe znaczenie tej historii umykało mi, ponieważ nigdy nie byłem blisko żywych ludzi. O wiele łatwiej było zanurzyć się w przeszłość, na wpół realną, na wpół wykreowaną wyobraźnią i zamknąć oczy na teraźniejszość. W Tours, Blois, Orleanie – miastach, które znałem lepiej niż inne – poddałem się sile fantazji: widziałem inne mury, inne, dawne ulice, błyszczące fasady domów, na których kruszył się już mur; były dla mnie bardziej żywe niż jakikolwiek nowoczesny budynek, na który padł mój wzrok, w ich cieniu czułem się chroniony, a surowe światło rzeczywistości obnażyło moje wątpliwości i lęki.

Kiedy w Blois dotknąłem murów wiejskiego zamku, ciemnych od sadzy, tysiące ludzi mogło cierpieć i marnieć zaledwie sto kroków dalej – nie zauważyłem ich. Przecież obok mnie stał Henryk III, wyperfumowany, pokryty diamentami: aksamitną rękawiczką dotknął lekko mojego ramienia, a na zgięciu łokcia, jak dziecko, siedział piesek; Jego zdradziecką, przebiegłą, zniewieściałą, a zarazem uwodzicielską twarz widziałem wyraźniej niż głupią twarz stojącego obok mnie turysty, który grzebał w kieszeni w poszukiwaniu cukierków, a ja czekałem, aż usłyszą kroki, krzyk i Książę Giz padnie martwy na ziemię. W Orleanie jechałem obok Dziewicy lub zamiast Bękarta podtrzymywałem strzemię, gdy dosiadała konia bojowego, i słyszałem brzęk broni, krzyki i niskie bicie dzwonów. Mogłem nawet uklęknąć obok niej, czekając na Boskie Głosy, ale docierało do mnie tylko ich echo, nie pozwolono mi słyszeć samych Głosów. Wyszedłem ze świątyni, obserwując, jak ta dziewczyna w przebraniu młodego mężczyzny czystymi oczami fanatyka wchodzi do swojego niewidzialnego dla nas świata i natychmiast zostałem wyrzucony w teraźniejszość, gdzie Dziewica była tylko posągiem, Byłem przeciętnym historykiem, a Francja, kraj, dla którego życia umarła, jest domem żyjących mężczyzn i kobiet, których nigdy nie próbowałem zrozumieć.

Rano, gdy opuszczałem Tours, moje niezadowolenie z wykładów, które musiałem wygłaszać w Londynie i świadomość, że nie tylko we Francji, ale także w Anglii zawsze byłem zewnętrznym obserwatorem, nigdy nie dzieląc się z ludźmi ich smutkami i radościami , doprowadziło mnie do. Poczułem beznadziejną melancholię, pogłębioną jeszcze przez deszcz uderzający w szyby samochodu; Dlatego też dojeżdżając do Le Mans, choć wcześniej nie miałem zamiaru się tam zatrzymywać i coś przekąsić, zmieniłem plany, mając nadzieję, że mój humor zmieni się na lepsze.

Był dzień targowy i na Placu Jakobińskim, tuż przy schodach prowadzących do katedry, w rzędzie stały ciężarówki i wozy z zielonymi płóciennymi dachami, a resztę przestrzeni zajęły lady i stragany. Tego dnia najwyraźniej był szczególnie duży handel, gdyż wszędzie tłoczyli się wieśniacy, a w powietrzu unosił się ten szczególny, nieporównywalny zapach - mieszanina flory i fauny - który wydziela tylko ziemia, czerwonobrązowa, nawożona, mokra, i palenie, zapełnione kojce, gdzie uwięzieni przyjaciele – krowy, cielęta i owce – z niepokojem odmierzają czas. Trzej mężczyźni ostrymi widłami pędzili wołu w kierunku ciężarówki zaparkowanej obok mojego samochodu. Biedne zwierzę zahuczało, pokręciło głową, mocno związane liną z boku na bok i cofnęło się od ciężarówki, tłoczone ze swoimi braćmi, świszczącymi i parskającymi ze strachu. Widziałem czerwone iskry błyskające w jego osłupiałych oczach, gdy jeden z mężczyzn wbił mu widły w bok.

Przed otwartym wozem kłóciły się dwie kobiety w czarnych szalach, jedna z nich trzymała za nogę gdakającą kurę, która trzepotała skrzydłami w proteście przeciwko wysokiemu wiklinowemu koszowi jabłek, o który opierał się jej właściciel. Wielki, krępy mężczyzna w brązowej sztruksowej marynarce z fioletową twarzą i przyćmionymi oczami od obfitego poczęstunku w pobliskim bistro szedł w ich stronę chwiejnym krokiem. Patrząc na monety w dłoni, wymamrotał coś – było ich mniej niż sądził, za mało; najwyraźniej przebrał się za godzinę spędzoną w gorącym pokoju, który śmierdział... O Tom i tytoń, skąd teraz wrócił, aby kłócić się z żoną i matką. Z łatwością mogłem sobie wyobrazić jego gospodarstwo, które miał przez całe życie, podobnie jak wcześniej jego ojciec, dwa kilometry od szosy, wzdłuż piaszczystej wiejskiej drogi z dziurami i koleinami; niski dom w kolorze jasnożółtym, pokryty dachówką i usługami rozmazany na tle płaskich, brązowych pól, gdzie rzędem za rzędem leżą sterty okrągłych i gęstych dyń, pomarańczowo-różowych lub zielonych jak liście lipy, pozostawionych tam do zimy , gdy wyschną i zostaną wykorzystane jako pasza dla zwierząt gospodarskich lub zupa dla samych mieszkańców gospodarstwa.

Okrążyłem ciężarówkę i przeszedłem przez plac do brasserie na rogu; nagle przez szczeliny na niebie rozbłysło blade słońce i wszyscy, którzy byli na placu – czarne plamy bez twarzy, jak wrony – stali się kolorowymi kroplami rtęci: uśmiechali się, gestykulowali, spokojnie chodzili do swoich spraw, a szary welon nad ich głowami rozprzestrzeniały się i rozprzestrzeniały, aż dzień zmienił się z ponurego w złoty.

W restauracji nie było miejsca, w którym jabłko mogłoby spaść; unosił się przyjemny zapach jedzenia - zupy, pikantnego sosu, sera, rozlanego wina, gorzkich fusów po kawie - i duszący zapach wilgoci z suszących się płaszczy i kurtek; sala tonęła w niebieskiej chmurze papierosów Gauloise.

Znalazłem miejsce w odległym kącie, niedaleko drzwi do kuchni i podczas gdy jadłem gorącego, sytego omleta topiącego się w zielonym sosie, drzwiczki najpierw się otworzyły, a potem cofnęły pod niecierpliwym pchnięciem kelnera z w rękach ciężką tacę, na której leżały talerze jeden na drugim. Na początku ten widok zaostrzył mój apetyt, ale potem, gdy zaspokoiłem głód, zaczęły wywoływać mnie mdłości – za dużo talerzy ziemniaków, za dużo kotletów schabowych. Kiedy poprosiłem o kawę, moja współlokatorka wciąż wkładała sobie do ust fasolę; płakała do siostry z powodu wysokich kosztów życia, nie zwracając uwagi na bladą dziewczynę na kolanach męża, która prosiła o pójście do toalety. Rozmawiała bez przerwy, a im dłużej słuchałem – jedyny odpoczynek, jaki mi pozostał w tych rzadkich chwilach, kiedy wyrzucałem tę historię z głowy – tym bardziej nękała mnie przytłumiona melancholia. Byłem nieznajomym. Nie byłem jednym z nich. Lata studiów, lata pracy, łatwość, z jaką mówiłem ich językiem, uczyłem ich historii, rozumiałem ich kulturę, nie zbliżyły mnie ani na jotę do żywych ludzi. Byłam zbyt niepewna siebie, zbyt powściągliwa i sama to czułam. Moja wiedza była książkowa, ale moje codzienne doświadczenia były powierzchowne, dały mi te ziarenka, te żałosne strzępy informacji, które turysta zdobywa w obcym kraju. Pasjonowałem się ludźmi, pragnąłem ich poznać. Zapach ziemi, blask mokrych dróg, wyblakła farba na okiennicach zasłaniająca okna, w które nigdy nie zajrzę, szare fasady domów, których drzwi były dla mnie zamknięte, były wiecznym wyrzutem, przypominały mi dystans między nimi a mną, dystans mojej narodowości. Inni mogą tu wtargnąć siłą, zniszczyć barierę oddzielającą nas, inni, ale nie ja. Nigdy nie zostanę Francuzem, nigdy nie stanę się jednym z nich.

Rodzina siedząca przy moim stole wstała i wyszła, hałas ucichł, dym przerzedził się, a właścicielka z żoną zasiadły do ​​posiłku za ladą. Zapłaciłem i wyszedłem. Błąkałem się bez celu po ulicach, a moja bezczynność, moje spojrzenie od obiektu do obiektu, samo moje ubranie – szare wełniane spodnie flanelowe, wysłużona przez lata tweedowa marynarka, zdradziły mnie jako Anglika, wtapiającego się w tłum miejscowych. w prowincjonalnym miasteczku w dzień targowy. . Wszyscy to chłopi targujący się między tobołami przybijanych gwoździami, fartuchami w czarno-białe cętki, wiklinowymi pantoflami, garnkami i parasolami; roześmiane dziewczyny idące ramię w ramię, prosto od fryzjera, kręcone jak baranki; a staruszki, co chwila przystając, coś w myślach przeliczając, kręciły głowami, patrząc na ceny, powiedzmy, adamaszkowych obrusów i szły dalej, nic nie kupując; i młodzi mężczyźni w bordowych garniturach, z niebieskoszarymi podbródkami, z nieuniknionym papierosem w kąciku ust, którzy wpatrywali się w dziewczyny, szturchając się łokciami – wszyscy, gdy ten dzień się skończy, powrócą do ich rodzinne miejsca - dom. Ciche pola wokół i ryczenie bydła, i mgła unosząca się znad mokrej ziemi, i kuchnia z chmurami much, i kot chlupiący mleko pod kołyską – to wszystko należy do nich, znajome, jak narzekający głos dziecka. babcia i ciężki krok syna chodzącego po błotnistym podwórku z wiadrem w dłoni.

Życie czasami przynosi nam nieoczekiwane niespodzianki, które mogą radykalnie zmienić nasze życie, szczególnie gdy spotykasz osobę taką jak Ty. Właśnie tę historię chce nam opowiedzieć słynna pisarka Daphne du Maurier w swojej książce „Kozioł ofiarny”. Już sam tytuł powieści mówi nam, że jeden z bohaterów stanie się ofiarą okoliczności, wciągniętych w pełną przygód historię. Jaki jest sens tej przygody? Dowiesz się tego, jeśli zaczniesz czytać dzieło.

Angielska pisarka Daphne du Maurier jest także autorką thrillerów psychologicznych. W swojej powieści żywo porusza wątki psychologiczne: wewnętrzną walkę z samym sobą, poszukiwanie siebie i swojego miejsca w życiu. Autorka porusza także następujące pytania: jakiego dokonać wyboru, jeśli może on zmienić Twój los i otaczających Cię ludzi; jak ludzie stają się ofiarami okoliczności i zdolność ludzi do zmiany tych okoliczności.

Książka „Kozioł ofiarny” przedstawia nam dwóch głównych bohaterów, Johna i Jeana. Są bardzo różni, ale łączy ich niesamowite podobieństwo. John, skromny czterdziestoletni Anglik i nauczyciel historii, niezadowolony ze swojego nudnego i nudnego życia, wyjeżdża na wycieczkę do Francji. Jean de Gue to pewny siebie francuski hrabia, którego nawiedzają arystokratyczna rodzina i liczne kochanki, a jemu też grozi zagłada. Wszystko zaczęło się, gdy obaj bohaterowie spotkali się przypadkowo w kawiarni i byli zszokowani niesamowitym podobieństwem. Po spotkaniu i wypiciu kilku kieliszków alkoholu Hrabia wpada na niesamowity pomysł zamiany życia, ponieważ obojgu nie podoba się ich obecna sytuacja. Co z tego wynikło?

Jean jest pewien, że bardzo łatwo będzie mu poradzić sobie z nędznym życiem nauczyciela, a John będzie musiał stać się tym „kozłem ofiarnym”. Stając się nowo powstałym hrabią, Jan waha się między kochankami hrabiego a żoną, musi dołożyć wszelkich starań, aby nie ujawnić się w komunikacji z matką i córką. Oprócz wszystkich trudności, jakie spotkały Jana, dowiedział się o zbrodni, którą hrabia popełnił wiele lat temu. Jak może sobie poradzić z tymi problemami? Czy obu bohaterom uda się zmienić życie drugiego na lepsze, czy może pogorszą sytuację? Można przeczytać w książce „Kozioł ofiarny”.

Daphne Du Maurier nie dzieli swoich bohaterów na dobrych i złych, są to zwykli ludzie ze swoimi wadami i zaletami. Autorka po mistrzowsku opisuje każdego z nich i odkrywa ich charaktery, abyśmy mogli zrozumieć ich działania, myśli i uczucia.

Pewnie myślicie, że to banalna opowieść o księciu i biedaku? Tak, ale tylko w niektórych aspektach. Ale w rzeczywistości fabuła zawiera bardzo różnorodny koktajl detektywa, mistycyzmu i głębokiej psychologii związków. Książkę „Kozioł ofiarny” napisano bardzo lekko i czyta się jednym tchem, urzekając czytelnika nieprzewidywalną fabułą, intrygami i sekretami.

Na naszym literackim portalu możesz bezpłatnie pobrać książkę Daphne Du Maurier „Kozioł ofiarny” w formatach odpowiednich dla różnych urządzeń - epub, fb2, txt, rtf. Lubisz czytać książki i zawsze jesteś na bieżąco z nowościami? Posiadamy duży wybór książek różnych gatunków: klasyki, literatury współczesnej, literatury psychologicznej i publikacji dla dzieci. Ponadto oferujemy ciekawe i edukacyjne artykuły dla początkujących pisarzy i wszystkich, którzy chcą nauczyć się pięknie pisać. Każdy z naszych gości będzie mógł znaleźć coś przydatnego i ekscytującego dla siebie.

Kozioł ofiarny Daphne Du Maurier

(Nie ma jeszcze ocen)

Tytuł: Kozioł ofiarny

O książce „Kozioł ofiarny” Daphne Du Maurier

Daphne Du Maurier to znana francuska pisarka, autorka powieści i opowiadań z gatunku thrillerów psychologicznych. Najbardziej znane to jej powieść „Rebecca” i opowiadanie „Ptaki” nakręcone przez Alfreda Hitchcocka. Jej powieść „Kozioł ofiarny” to proza ​​psychologiczna, w której autorce udało się osiągnąć wyjątkową głębię narracyjną i przenikliwy liryzm.

Fabuła powieści „Kozioł ofiarny” nie jest nowa, jeśli nie oklepana: dwie osoby, zaskakująco do siebie podobne, spotykają się przez przypadek i postanawiają zamienić się miejscami.

Jean de Gue to dziedziczny francuski arystokrata, właściciel rozległego majątku ziemskiego i fabryki szkła. Ma żonę, syna, kochankę i brata oraz całą masę tajemnic i śliskich sekretów. Jean jest zmęczony tym życiem, ale pomimo swoich tytułów i bogactwa nie może rozwiązać swoich problemów życiowych. John jest prostym nauczycielem akademickim, który mieszka samotnie w swoim londyńskim mieszkaniu. Często odwiedza Francję i podczas jednej z takich podróży przypadkowo spotyka Jeana.

To nie przypadek, że Daphne Du Maurier nadaje swoim bohaterom podobne imiona. Nie są braćmi i pod względem charakteru są zupełnie innymi ludźmi, ale wyglądają tak, że ich własna matka nie widzi różnicy. Jean wykorzystuje to, decydując się zrzucić całą winę na swojego sobowtóra i w jego miejsce wysłać go do posiadłości. Spodziewa się, że John będzie musiał odpowiedzieć za swoje niepowodzenia, ale nagle nauczyciel języka angielskiego zaczyna lepiej radzić sobie z obowiązkami francuskiego arystokraty. Dowiedziawszy się, ile bólu Jean wniósł w życie otaczających go ludzi, John próbuje naprawić błędy swojego „bliźniaka”, ale czy ludzie wokół niego tego chcą?

Autor „Kozła ofiarnego” pisze jednak thrillery psychologiczne, a nie powieści przygodowe. W opowieści o Księciu i Żebraku interesuje ją nie pogodna narracja, w której dobro koniecznie zwycięża zło, ale głębia charakteru i psychologia bohaterów. Tym samym powieści „Kozioł ofiarny” nie można porównywać z innymi dziełami, w których bohaterowie zmieniają role.

Wyborowi temu Daphne Du Maurier poświęca swoją powieść. Intryga tkana przez wszystkich bohaterów staje się tak zagmatwana, że ​​nikt w pojedynkę nie jest w stanie jej rozwiązać. John będzie musiał zdecydować, czy dalej kłamać i budować nowe życie, czy wyznać wszystko, zmieniając tym samym życie kilku bliskich mu osób.

Na naszej stronie o książkach możesz bezpłatnie pobrać witrynę bez rejestracji lub przeczytać online książkę „Kozioł ofiarny” Daphne Du Maurier w formatach epub, fb2, txt, rtf, pdf na iPada, iPhone'a, Androida i Kindle. Książka dostarczy Ci wielu miłych chwil i prawdziwej przyjemności z czytania. Pełną wersję możesz kupić u naszego partnera. Znajdziesz tu także najświeższe informacje ze świata literatury, poznasz biografie swoich ulubionych autorów. Dla początkujących pisarzy przygotowano osobny dział z przydatnymi poradami i trikami, ciekawymi artykułami, dzięki którym sami możecie spróbować swoich sił w rzemiośle literackim.

Cytaty z „Kozła ofiarnego” Daphne Du Maurier

przyszłość zaczyna się dzisiaj. To jest dar, który otrzymujemy każdego ranka.

Bezpłatny e-book dostępny tutaj Kozioł ofiarny autor, którego imię i nazwisko Du Maurier Daphne. Na stronie biblioteki elektronicznej można bezpłatnie pobrać książkę Kozioł ofiarny w formatach RTF, TXT i FB2 lub przeczytać e-book online: Du Maurier Daphne - Kozioł ofiarny bez rejestracji i bez SMS-ów

Rozmiar książki Kozioł ofiarny w archiwum wynosi: 309,41 KB

adnotacja
Od kilkudziesięciu lat książki słynnej angielskiej pisarki Daphne du Maurier (1907 - 1989) cieszą się ogromnym powodzeniem na całym świecie. Pisarka jest mistrzynią portretów psychologicznych i fascynujących, emocjonujących wątków, tworzy w swoich pracach tajemniczą, pełną napięcia atmosferę. W ciągu swojego długiego życia napisała wiele powieści, opowiadań, kilka sztuk teatralnych i esejów.
Powieść „Kozioł ofiarny” słusznie uważana jest za jedno z jej najlepszych dzieł, w których głęboki psychologizm łączy się z oszałamiającym liryzmem. Niesamowita, wręcz nierealistyczna fabuła daje autorce możliwość ukazania pozornie tradycyjnej powieści rodzinnej w nieoczekiwanym i dramatycznym świetle. Głównym bohaterem jest Anglik, nauczyciel akademicki, podróżujący po Francji. W restauracji spotyka swojego sobowtóra – Francuza, właściciela majątku ziemskiego i fabryki szkła. I wtedy jeden z nich wpada na szalony pomysł – zmienić miejsce, a raczej życie.
KOZIOŁ OFIARNY
DAPHNE DU MAURIER
Rozdział 1
Zostawiłem samochód pod katedrą i poszedłem na Plac Jakobinów. Deszcz wciąż lał wiadrami. Nie ustało od rana i jedyne co widziałem w tych miejscach, które kochałem, to błyszcząca nawierzchnia autostrady, przecięta odmierzonymi ruchami wycieraczki.
Kiedy zbliżałem się do Le Mans, smutek, który nękał mnie przez ostatnie 24 godziny, pogłębił się jeszcze bardziej. Było to nieuniknione, jak zawsze w ostatnie dni wakacji, ale teraz mocniej niż poprzednio odczuwałem upływ czasu i to nie dlatego, że dni miałem przepełnione, ale dlatego, że nie miałem czasu na nic.
Nie można zaprzeczyć, że notatki do moich przyszłych wykładów w semestrze jesiennym były dość profesjonalne, zawierały dokładne daty i fakty, które później ubrałem w słowa, które mogły wywołać przebłysk myśli w otępiałych umysłach nieuważnych studentów. Ale prawdziwe znaczenie tej historii umykało mi, ponieważ nigdy nie byłem blisko żywych ludzi. Wolałem zanurzyć się w przeszłości, na wpół rzeczywistej, na wpół stworzonej wyobraźnią i zamknąć oczy na teraźniejszość. W Tours, Blois, Orleanie – miastach, które znałem lepiej niż inne – poddałem się sile fantazji: widziałem inne mury, inne, dawne ulice, błyszczące fasady domów, na których kruszył się już mur; były dla mnie bardziej żywe niż jakikolwiek nowoczesny budynek, na który padł mój wzrok, w ich cieniu czułem się chroniony, a surowe światło rzeczywistości obnażyło moje wątpliwości i lęki. Kiedy w Blois dotknąłem murów wiejskiego zamku, ciemnych od sadzy, tysiące ludzi mogło cierpieć i marnieć zaledwie sto kroków dalej – nie zauważyłem ich. Przecież Henryk III stał obok mnie, wyperfumowany, pokryty diamentami: aksamitną rękawiczką dotknął lekko mojego ramienia, a na zgięciu łokcia, jak dziecko, siedział piesek; Jego zdradziecką, przebiegłą, zniewieściałą, a zarazem uwodzicielską twarz widziałem wyraźniej niż głupią twarz stojącego obok mnie turysty, który grzebał w kieszeni w poszukiwaniu cukierków, a ja czekałem, aż usłyszą kroki, krzyk i Książę Giz padnie martwy. W Orleanie jechałem obok Dziewicy lub podtrzymywałem strzemię, gdy dosiadała konia bojowego, i słyszałem brzęk broni, krzyki i niski dźwięk dzwonów. Mogłem nawet uklęknąć obok niej, czekając na Boskie Głosy, ale docierało do mnie tylko ich echo, nie pozwolono mi słyszeć samych Głosów. Wyszedłem ze świątyni, obserwując, jak ta dziewczyna w przebraniu młodzieńca czystymi oczami fanatyka wchodzi do swojego własnego, niewidocznego dla nas świata, i natychmiast zostałem wyrzucony w teraźniejszość, gdzie Dziewica była tylko pomnika, jestem przeciętnym historykiem, a Francja, kraj, za który umarła, aby ocalić, jest domem żyjących mężczyzn i kobiet, których nigdy nie próbowałem zrozumieć.
Rano, gdy opuszczałem Tours, moje niezadowolenie z wykładów, które musiałem wygłaszać w Londynie i świadomość, że nie tylko we Francji, ale także w Anglii zawsze byłem zewnętrznym obserwatorem, nigdy nie dzieląc się z ludźmi ich smutkami i radościami , doprowadziło mnie do. Poczułem beznadziejną melancholię, pogłębioną jeszcze przez deszcz uderzający w szyby samochodu; Dlatego też dojeżdżając do Le Mans, choć wcześniej nie miałem zamiaru się tam zatrzymywać i coś przekąsić, zmieniłem plany, mając nadzieję, że mój humor zmieni się na lepsze.
Był dzień targowy i na Placu Jakobińskim, tuż przy schodach prowadzących do katedry, w rzędzie stały ciężarówki i wozy z zielonymi płóciennymi dachami, a resztę przestrzeni zajęły lady i stragany. Tego dnia najwyraźniej był szczególnie duży handel, gdyż wszędzie tłoczyli się wieśniacy, a w powietrzu unosił się ten szczególny, nieporównywalny zapach - mieszanina flory i fauny - który wydziela tylko ziemia, czerwonobrązowa, nawożona. , wilgotne i dymiące, zapełnione kojce, w których uwięzieni przyjaciele – krowy, cielęta i owce – z niepokojem odmierzają czas. Trzej mężczyźni ostrymi widłami pędzili wołu w kierunku ciężarówki zaparkowanej obok mojego samochodu.
Biedne zwierzę muczyło, potrząsało związaną liną głową na boki i oddalało się od ciężarówki wypełnionej towarzyszami świszczącymi i parskającymi ze strachu. Widziałem czerwone iskry błyskające w jego osłupiałych oczach, gdy jeden z mężczyzn wbił mu widły w bok.
Obszedłem ciężarówkę i przez plac do brasserie. Znalazłem miejsce w odległym kącie, niedaleko drzwi do kuchni i podczas gdy jadłem gorącego, sytego omleta topiącego się w zielonym sosie, drzwiczki najpierw się otworzyły, a potem cofnęły pod niecierpliwym pchnięciem kelnera z w rękach ciężką tacę, na której leżały talerze jeden na drugim. Z początku ten widok zaostrzył mój apetyt, ale potem, gdy już został zaspokojony, zaczęły mi się robić mdłości – za dużo talerzy ziemniaków, za dużo kotletów schabowych. Kiedy poprosiłem o kawę, moja współlokatorka wciąż wkładała sobie do ust fasolę; skarżyła się siostrze na wysokie koszty życia, nie zwracając uwagi na bladą dziewczynę na kolanach męża, który prosił o pójście do toalety. Rozmawiała bez przerwy i im dłużej słuchałem – jedyny odpoczynek, jaki mi pozostał w tych rzadkich chwilach, kiedy wyrzucałem tę historię z głowy – tym bardziej nękała mnie ucichnięta melancholia. Byłem nieznajomym. Nie byłem jednym z nich. Lata studiów, lata pracy, łatwość, z jaką mówiłem ich językiem, uczyłem ich historii, rozumiałem ich kulturę, nie zbliżyły mnie ani na jotę do żywych ludzi. Byłam zbyt niepewna siebie, zbyt powściągliwa i sama to czułam. Moja wiedza była książkowa, ale moje codzienne doświadczenia były powierzchowne, dały mi te ziarenka, te żałosne strzępy informacji, które turysta zdobywa w obcym kraju.
Rodzina siedząca przy moim stole wstała i wyszła, hałas ucichł, dym przerzedził się, a właścicielka z żoną zasiadły do ​​posiłku za ladą. Zapłaciłem i wyszedłem. Błąkałem się bez celu po ulicach i moja bezczynność, bieganie od obiektu do obiektu, mój ubiór – szare wełniane spodnie flanelowe, tweedowa marynarka, która przez lata była dość wysłużona – zdradzały mnie jako Anglika zmieszanego z tłum mieszkańców prowincjonalnego miasteczka w dzień targowy. .
Wszyscy to chłopi targujący się między tobołami przybijanych gwoździami, fartuchami w czarno-białe cętki, wiklinowymi pantoflami, garnkami i parasolami; i roześmiane dziewczyny idące ramię w ramię, prosto od fryzjera, kręcone jak baranki; a staruszki, co chwila przystając, coś w myślach przeliczając, kręciły głowami, patrząc na ceny, powiedzmy, adamaszkowych obrusów i szły dalej, nic nie kupując; i młodzi mężczyźni w bordowych garniturach, z niebieskoszarymi podbródkami, z nieuniknionym papierosem w kąciku ust, którzy wpatrywali się w dziewczyny, szturchając się łokciami – wszyscy, gdy ten dzień się skończy, powrócą do ich rodzinne miejsca - dom.
A ja – nieważne kiedy – zamelduję się w innym nieznanym hotelu, gdzie wezmą mnie za Francuza i pozostaną w tym złudzeniu, dopóki nie pokażę paszportu; tu nastąpi ukłon, uśmiech, miłe słowa i z żalem, lekko wzruszając ramionami, recepcjonistka powie: "Prawie nikt już u nas nie mieszka. Sezon się skończył. Cały hotel jest do Państwa dyspozycji", co oznacza, że Naturalnie pragnę zanurzyć się w tłumie moich energicznych rodaków z Kodakami w rękach, wymieniać się z nimi zdjęciami, wypożyczać książki, pożyczać im „Daily Mail”. A ci pracownicy hotelu, w którym nocowałem, nigdy się nie dowiedzą, tak jak nie wiedzą ci, których teraz wyprzedzam na ulicy, że nie potrzebuję moich rodaków, moje własne towarzystwo jest bolesne, że wręcz przeciwnie, Chciałbym - niedostępny dla. Sprawia mi radość czuć się jak jeden z nich, dorastać i uczyć się z nimi, być z nimi związani więzami pokrewieństwa i krwi, więzami dla nich zrozumiałymi i uzasadnionymi, aby żyjąc pośród nich mogę dzielić z nimi radość, rozumieć głębię ich smutku i łamać z nimi chleb – nie jałmużnę obcemu, ale chleb wspólny, ich i mój.
Szedłem dalej do przodu; Znowu zaczęło padać, a ludzie tłoczyli się w sklepach lub próbowali schronić się w samochodach. Na prowincji ludzie nie chodzą w deszczu, chyba że są w interesach, jak ci mężczyźni w filcowych kapeluszach z szerokim rondem, którzy z powagą wbiegają do prefektury z teczką pod pachą, podczas gdy ja z wahaniem kręcę się na rogu z Place Aristide Briand przed wejściem do kościoła Najświętszej Maryi Panny w pobliżu prefektury.
Katedra była pusta, zauważyłem tylko jedną starszą kobietę z paciorkami łez w szeroko otwartych, nieruchomych oczach; Nieco później do bocznej nawy weszła dziewczyna, stukając obcasami, i zapaliła świecę przed niebiesko-białym posągiem. I wtedy, jakby ciemna otchłań pochłonęła mój umysł, poczułam: jeśli się dzisiaj nie upiję, umrę. Jak ważne jest to, że poniosłem porażkę? Ani mojemu kręgowi, mojemu małemu światu, ani tym nielicznym przyjaciołom, którym wydaje się, że mnie znają, ani tym, którzy dają mi pracę, ani studentom, którzy słuchają moich wykładów, ani pracownikom British Museum, którzy uprzejmie mówią: „ dzień dobry” albo „dzień dobry”, a nie tym dobrze wychowanym, życzliwym, ale tak nudnym londyńskim cieniom, wśród których żył i zarabiał na życie praworządny, cichy, pedantyczny i prymitywny trzydziestoośmiolatek. Nie, nie przez nich, ale przez moją wewnętrzną istotę, moje „ja”, które nieustannie domaga się wyzwolenia. Jak to wygląda w moim nędznym życiu?
Kim jest to stworzenie i skąd się wzięło, jakie pragnienia, jakie aspiracje je przezwyciężają – nie potrafię powiedzieć. Byłem tak przyzwyczajony do powstrzymywania go, że nie znałem jego zwyczajów; być może ma zimne serce, sarkastyczny śmiech, ognisty temperament i bezczelny język. To nie jest to, że mieszka w jednopokojowym mieszkaniu zawalonym książkami, to nie to, co budzi się każdego ranka ze świadomością, że nie ma nic – ani rodziny, ani bliskich i przyjaciół, ani przyjaciół, ani zainteresowań, które pochłonęłyby go całkowicie , nic, co mogłoby służyć celowi życiowemu lub kotwicy zbawienia, nic innego jak pasja do historii Francji i języka francuskiego, która - szczęśliwym zbiegiem okoliczności - pozwala mi jakoś zarabiać na życie.
Być może, gdybym nie trzymał go zamkniętego w piersi, śmiałby się, buntował, walczył i kłamał. Być może cierpiałoby, być może nienawidziłoby, być może nie okazałoby nikomu litości. Mógł kraść, zabijać... lub całą swą siłę poświęcić walce w szczytnej, choć beznadziejnej sprawie, potrafił kochać ludzkość i wyznawać wiarę, która w równym stopniu potwierdza boskość Wszechmogącego, jak i ludzi. Jakakolwiek była jego natura, czekała na swój czas, ukryta pod bezbarwną twarzą tego bladego mężczyzny, który siedział teraz w kościele Najświętszej Maryi Panny, czekając, aż deszcz ustanie, dzień się skończy, a wakacje nadejdą z góry ustalone. koniec, nadchodzi jesień i on znowu za rok, kolejny okres czasu zostanie uwięziony w codziennej rutynie zwykłego, pozbawionego wydarzeń życia w Londynie. Pytanie brzmiało, jak otworzyć drzwi. Jaki jest najlepszy sposób na uwolnienie tego drugiego?
Nie widziałem odpowiedzi... Chyba, że ​​wypicie butelki wina w narożnej kawiarni przed wejściem do samochodu i udaniem się na północ zaćmi umysł, przytępi zmysły i przyniesie chwilową ulgę. Tutaj, w pustym kościele, pojawiła się kolejna możliwość – modlitwa. Modlić się, ale o co? O zebraniu się na odwagę i zrealizowaniu wciąż niepewnego zamiaru udania się do klasztoru trapistów w nadziei, że nauczą ich, jak pogodzić się z fiaskiem... Stara wstała ciężko i wkładając różaniec do kieszeni, skierowała się w kierunku wyjścia. W jej oczach nie było już łez, ale czy dlatego, że znalazła tu ukojenie, czy też po prostu wyschły, nie potrafię powiedzieć. Pomyślałem o karcie Michelin w samochodzie i o klasztorze trapistów zakreślonym na niebiesko. Dlaczego go okrążyłem? Na co liczyłeś? Czy odważę się zadzwonić do drzwi domu, w którym umieszcza się gości? Być może mają odpowiedź na moje pytanie i na pytanie Tego, który we mnie żyje... Wyszedłem z kościoła za staruszką. Deszcz znów ustał.
Niebo przekreśliły czerwone wstęgi, a mokre chodniki błyszczały. Ludzie jeździli na rowerach - wracając z pracy. Ciemny dym wydobywający się z kominów fabrycznych strefy przemysłowej wydawał się czarny i ponury na tle rozmytego nieba.
Zostawiając sklepy i bulwary, szedłem pod marszczącym brwi spojrzeniem wysokich szarych domów i murów fabrycznych ulicami, które zdawały się prowadzić donikąd, kończąc w ślepym zaułku lub tworząc pierścień. Było jasne, że zgubiłem drogę. Zdałem sobie sprawę, że zachowałem się głupio: powinienem był znaleźć samochód i wynająć pokój na noc w jednym z hoteli w centrum miasta albo opuścić Le Mans i udać się przez Mortagne do klasztoru trapistów. Ale potem zobaczyłem przed sobą dworzec kolejowy i przypomniałem sobie, że katedra, niedaleko której zaparkowałem mój samochód, znajdowała się na drugim końcu miasta.
Najbardziej naturalną rzeczą było wzięcie taksówki i powrót, ale przede wszystkim trzeba było się czegoś napić na dworcowym bufecie i podjąć jakąś decyzję. Zacząłem przechodzić przez ulicę; czyjś samochód gwałtownie skręcił, aby mnie nie uderzyć, po czym się zatrzymał. Kierowca wychylił się przez okno i krzyknął po francusku:
- Cześć, Jean! Kiedy wróciłeś?
Mam na imię John. Zawiodło mnie to. Pomyślałem, że prawdopodobnie gdzieś spotkałem tego człowieka i powinienem go zapamiętać. Odpowiedziałem więc, także po francusku, zastanawiając się, kto to może być:
– Przejeżdżam tędy… Wieczorem ruszam dalej.
- Marnotrawna podróż, co? - on zapytał. - A w domu, jak sądzę, powiesz, że osiągnąłeś sukces?
Uwaga była obraźliwa. Dlaczego zdecydował, że zmarnowałem wakacje? I jakim cudem odgadł moje sekretne przeczucie, że zawiodłem?
I wtedy zdałem sobie sprawę, że ten człowiek jest mi nieznany. Nigdy w życiu go nie spotkałem. Ukłoniłem mu się grzecznie i poprosiłem o przeprosiny.
„Przykro mi” – powiedziałem. „Obawiam się, że oboje się myliliśmy”.
Ku mojemu zaskoczeniu roześmiał się, mrugnął znacząco i powiedział:
- Dobra, dobra, nie widziałem cię. Ale po co robić tutaj rzeczy, które są o wiele lepsze do zrobienia w Paryżu? Powiedz mi następnym razem, gdy spotkamy się w niedzielę.
Włączył zapłon i wciąż się śmiejąc, pojechał dalej.
Kiedy zniknął mi z pola widzenia, odwróciłem się i wszedłem do stołówki na stacji.
Najprawdopodobniej pił i był w wesołym nastroju; Nie do mnie należy potępianie go, ja sam pójdę teraz za jego przykładem. Bufet był pełny. Nowo przybyli pasażerowie siedzieli obok tych oczekujących na wejście na pokład. Słychać było ciągły ryk. Ledwo dotarłem do kasy.
Kiedy piłem, ktoś dotknął mojego łokcia i powiedział:
- Żądam przebaczenia.
Odsunęłam się, żeby mógł mieć więcej swobody, on odwrócił się, spojrzał na mnie i patrząc na niego, ze zdumieniem, strachem i dziwnym obrzydzeniem, które zlało się w jedno, uświadomiłam sobie, że jego twarz i głos były mi doskonale znajome .
Spojrzałem na siebie.
Rozdział 2
Oboje milczeliśmy, nadal na siebie patrząc. Słyszałam, że tak się dzieje: ludzie spotykają się przez przypadek i okazują się krewnymi, którzy dawno się stracili, albo bliźniakami rozdzielonymi po urodzeniu; może wywołać śmiech lub napełnić smutkiem, jak myśl o Człowieku w żelaznej masce.
Ale teraz nie było mi już ani śmiesznie, ani smutno – poczułam ucisk w żołądku. Nasze podobieństwo przywodziło na myśl te czasy, kiedy niespodziewanie spotykałem swoje odbicie w witrynie sklepowej i wydawało mi się to absurdalną karykaturą tego, jak w swojej próżności widziałem siebie. Dotknęło mnie to, otrzeźwiło, wylało zimną wodę na moje ego, ale nigdy nie miałam gęsiej skórki na plecach jak teraz, ani nie miałam ochoty odwrócić się i uciec.
Mój sobowtór pierwszy przerwał ciszę:
-Czy przypadkiem nie jesteś diabłem?
„Mogę zapytać cię o to samo” – odpowiedziałem.
- Chwileczkę...
Wziął mnie za rękę i popchnął bliżej blatu; choć lustro za nią było zaparowane i miejscami zasłonięte butelkami i kieliszkami i musieliśmy szukać siebie wśród wielu innych głów, to na jego powierzchni wyraźnie było widać nasze odbicia - staliśmy nienaturalnie wyciągnięci, wstrzymując oddech, i ze strachem wpatrywał się w szybę, jakby od tego, co tam jest napisane, zależy nasze życie. I w odpowiedzi nie dostrzegli żadnego przypadkowego podobieństwa zewnętrznego, które natychmiast znikałoby z powodu innego koloru oczu lub włosów, różnic w rysach, wyrazie twarzy, wzroście czy szerokości ramion; nie, wydawało się, że przed nami stała tylko jedna osoba.
Mówił – i nawet jego intonacja była moja:
„Przyjąłem zasadę, że nic mnie nie dziwi; nie ma powodu, aby robić od tego wyjątki. Czego się napijesz?
Nie obchodziło mnie to, zachorowałem na tężec. Zamówił dwie porcje koniaku. Bez słowa przenieśliśmy się na drugi koniec kasy, gdzie lustro nie było tak zaćmione, a tłum pasażerów nie był tak gęsty.
Jak aktorzy studiujący swój makijaż, patrzyliśmy najpierw w lustro, potem na siebie. Uśmiechnął się, ja też; zmarszczył brwi, naśladowałem go, a raczej siebie; on poprawił krawat, ja poprawiłem krawat i obaj wypiliśmy kieliszki, żeby zobaczyć, jak wyglądamy, kiedy pijemy.
-Jesteś bogatym człowiekiem? - on zapytał.
„Nie” – powiedziałem. - I co?
„Moglibyśmy wystąpić w cyrku lub zarobić milion w kabarecie”.
Jeśli twój pociąg jeszcze nie odjechał, wypijmy jeszcze jednego drinka.
Powtórzył rozkaz. Nikogo nie zdziwiło nasze podobieństwo.
„Wszyscy myślą, że jesteś moim bliźniakiem i przyszli na stację, żeby się ze mną spotkać” – powiedział. "Być może tak." Skąd jesteś?
– Z Londynu – powiedziałem.
-Co tam masz? Sprawy?
- Nie, mieszkam tam. I pracuję.
– pytam: gdzie się urodziłeś? W jakiej części Francji?
Dopiero wtedy zdałem sobie sprawę, że wziął mnie za rodaka.
„Jestem Anglikiem” – powiedziałem – „i tak się składa, że ​​poważnie uczyłem się waszego języka”.
Uniósł brwi.
„Gratulacje” – powiedział. „Nigdy bym nie pomyślał, że jesteś obcokrajowcem”. Co robisz w Le Mans?
Wyjaśniłem, że jestem teraz na ostatnich dniach wakacji i krótko opisałem moją podróż. Powiedział, że jestem historykiem i wykładam w Anglii na temat jego kraju i jego przeszłości.
Wydawało się, że go to bawi.
– I tak się zarabia na życie?
- Tak.
„Niesamowite” – powiedział, podając mi papierosa.
„Ale jest tu wielu historyków, którzy robią to samo” – zaprotestowałem. – Prawdę mówiąc, w waszym kraju edukację traktuje się znacznie poważniej niż w Anglii. We Francji są setki nauczycieli, którzy wykładają historię.
„Naturalnie” – powiedział – „ale wszyscy są Francuzami i opowiadają o swojej ojczyźnie”. Nie przekraczają kanału La Manche na wakacje w Anglii, a potem wracają i wykładają na ten temat. Nie rozumiem, dlaczego tak interesujecie się naszym krajem. Czy dobrze płacisz?
- Niezbyt.
- Czy jesteś żonaty?
- Nie, nie mam rodziny. Żyję samotnie.
- Mający szczęście! – zawołał i podniósł kieliszek. „Za waszą wolność” – powiedział. - Oby temu nie było końca!
- A ty? - Zapytałam.
- I? - powiedział. – Och, śmiało można mnie nazwać człowiekiem rodzinnym.
Bardzo, bardzo rodzinnie, prawdę mówiąc. Zostałem złapany dawno temu. I muszę przyznać, że nigdy nie udało mi się uciec. Chyba, że ​​w czasie wojny.
– Czy jesteś biznesmenem? - Zapytałam.
– Posiadam pewną nieruchomość. Mieszkam trzydzieści kilometrów stąd. Czy byłeś/byłaś w Sarthe?
„Znam lepiej kraj na południe od Loary”. Chciałbym poznać Sarta, ale kieruję się na północ. Musimy to odłożyć na inny raz.
- Szkoda. To byłoby zabawne... Nie dokończył zdania i wpatrzył się w swoją szklankę. - Czy masz samochód?
– Tak, zostawiłem go niedaleko katedry. Zgubiłem się wędrując po mieście.
Dlatego tu jestem.
– Czy zostaniesz na noc w Le Mans?
- Jeszcze nie zdecydowany. Nie miałem takiego zamiaru. Prawdę mówiąc... - Zawahałem się. Koniak sprawił, że zrobiło mi się ciepło i przyjemnie w piersi, a jakie to ma znaczenie, czy się przed nim otworzę, czy nie, bo rozmawiam ze sobą. „Prawdę mówiąc, myślałem o spędzeniu kilku dni w klasztorze trapistów.
– Klasztor trapistów? - on powtórzył. – Masz na myśli klasztor niedaleko Mortagne?
"Tak, powiedziałem. – Osiemdziesiąt kilometrów stąd, nie więcej.
- Drogi Boże, dlaczego?
Uderzył w sedno głowy. O to samo, o co wszyscy tam zabiegają – o miłosierdzie Boże. Przynajmniej tak myślałem.
„Pomyślałem, że gdybym pomieszkał tam przez jakiś czas przed powrotem do Anglii” – powiedziałem – „dodałoby mi to odwagi, by dalej żyć”.
Przyglądał mi się uważnie, popijając koniak.
– Co cię martwi? - on zapytał. - Kobieta?
„Nie” – powiedziałem.
- Pieniądze?
- NIE.
-Masz kłopoty?
- NIE.
– Czy masz raka?
- NIE.
Wzruszył ramionami.

Poproszę książkę detektywistyczną Kozioł ofiarny autor Du Maurier Daphne chciałbyś tego!
Jeśli tak się stanie, czy możesz polecić tę książkę? Kozioł ofiarny przekaż swoim znajomym link do tej strony z detektywem: Du Maurier Daphne - Kozioł ofiarny.
Słowa kluczowe strony: Kozioł ofiarny; Du Maurier Daphne, pobierz, bezpłatnie, czytaj, książka, detektyw, przestępstwo, elektroniczne, online