Om denna bok och dess författare

...

"Vad jag gillar med svarta svanar är deras röda näsa" - så här börjar Yuri Kovals berättelse "Vasya Kurolesovs äventyr". Början, som du kan se, är ovanlig - oväntad. Och hela historien är lika ovanlig, men man ska inte tro att den talar om svarta svanar och deras näsor...

Nej, den här boken handlar om en ung pojke Vasya Kurolesov och de fantastiska äventyren i hans liv, som började med att han gick till marknaden för att köpa smågrisar, och sedan... Vi kommer dock inte att återberätta historien. Trots allt vet många killar väl vad som hände med Vasya; de läste boken "Vasya Kurolesovs äventyr", som publicerades av förlaget "Barnlitteratur" för flera år sedan.

Läsarna gillade genast historien och blev allmänt kända. Det gillade barn inte bara i vårt land, det läses nu på bulgariska, engelska, tyska, danska, italienska, norska, tjeckiska och andra språk.

Författaren var ledsen över att skiljas från sin hjälte, och han skrev en ny berättelse - "Fem kidnappade munkar." Men här är Vasya Kurolesov inte längre huvudpersonen. Berättelsens hjältar är pojkar: Pretzel och hans yngre bror Yurka.

De här killarna är väldigt vänliga mot varandra, modiga, rättvisa och... återhållsamma. Författaren är också lakonisk när det kommer till att prata om dessa hjältars förtjänster. Allt deras beteende i berättelsen med "munkarna" övertygar oss om att de är bra killar.

"Fem kidnappade munkar" är en egen deckare. Det visar brottslingar - Kidnapparen, banditen Monya Kozhany, en viss medborgare Nikiforov och andra. Enligt min mening är den mest fruktansvärda av dem medborgaren Nikiforov. Han begår inget uppenbart brott, utan lever med ett orent, besvärligt samvete. Citizen Nikiforov är en ägare och opportunist. Det är mot sådana människor som författarens penna riktas.

En ironisk inställning till allt som avviker från begreppet vår moral, vänlighet mot människor, mot allt levande genomsyrar denna bok av Yuri Koval, såväl som de av hans böcker som vi har känt och älskat under lång tid - berättelserna och noveller "Scarlet", "Chisty Dor" ", "Lövbrytare", "Mössa med crucian karp", "Underdog".

Jag skulle vilja önska framgång till Yuri Kovals nya bok, som präglas av författarens briljanta talang.

Vasya Kurolesovs äventyr

Det jag gillar med svarta svanar är deras röda näsa.

Detta har dock ingenting med vår historia att göra. Fast den kvällen satt jag på en bänk nära Chistye Prudy och tittade på de svarta svanarna. Solen har gått ner bakom postkontoret.

En munter marsch bröt ut i biografen Colosseum och ersattes omedelbart av kulspruteeld.

En ung man kom ut från glascaféet och skrämde bort sisarerna från asfalten och gick direkt till min bänk. När han satte sig bredvid tog han ur fickan en lökformad klocka som mer liknade en kålrot, klickade på locket och i samma ögonblick ringde en melodi:

Jag älskar dig livet
Och jag hoppas att detta är ömsesidigt...

Jag kisade med ögonen och tittade på klockan och såg inskriptionen skickligt ristad på locket:

För tapperhet.

En liten gris klottrades under inskriptionen.

Under tiden slog den okände personen på locket på klockan och sa under andan: "Tjugo minuter i nitton." - Hur många?

Tjugo minuter i nitton. Eller arton timmar och fyrtio minuter. Och vad?

Framför mig satt en ung kille, smal, bredaxlad. Hans näsa var något stor, hans ögon var smala och hans kinder var solbrända och starka, som en valnöt.

Var fick du tag i en sådan klocka? – frågade jag avundsjukt.

Ja, jag köpte den för tillfället. I en butik.

Detta var naturligtvis nonsens. Klockor med inskriptionen "For Bravery" är inte till salu. Den okända personen ville helt enkelt inte berätta varför han tilldelades klockan. Han var blyg.

Det jag gillar med svarta svanar, sa jag vänligt, är deras röda näsa. Klockans ägare skrattade.

"Och jag," sa han, "gillar inte alls svarta svanar." Svanen måste vara vit. Ord mot ord – vi började prata.

Jag undrar", förklarade jag, "varför är det en gris ritad på din klocka?"

Ja, så enkelt är det - ett skämt. Inget intressant. - Ja, men ändå?

Det är länge sedan. Jag bodde fortfarande hos min mamma då. I byn Sychi. - Ja, vad hände där? - Inget speciellt…

Del ett
Morrhår och smågrisar

Kapitel först. I byn Sychi

Vasya bodde med sin mor Evlampievna i byn Sychi.

Mamma Evlampyevna höll kycklingar med en tupp och ankor, och Vasya studerade för att bli maskinoperatör.

En dag på våren, i början av maj, sa mamma Evlampyevna till Vasya:

Vas'k, vi har många kycklingar. Och det finns ankor. Men det finns inga smågrisar. Ska jag köpa den?

Mamma, säger Vasya, vad behöver vi smågrisar till? När de växer upp kommer de att bli grisar. De kommer vältra sig i leran. Det är äckligt.

"Vask", säger Evlampjevna, "låt dem ligga runt, vad vill du?" Låt oss köpa det!

Mamma, säger Vasya, kom igen! De kommer att börja grymta och det kommer inget slut på dem.

"Vask", säger Evlampyevna, "hur mycket behöver du lägga på!" De kommer att grymta och sluta. Och vi kommer att mata dem med sopor.

De pratade lite mer och bestämde sig för att köpa två smågrisar trots allt.

Och på lediga dagen tog Vasya en påse potatis, skakade ut dammet från den och gick till marknaden i det regionala centret. Till staden Karmanov.

Kapitel två. Riven kalach

Och marknaden var full av folk.

Vid porten, på vilken det stod skrivet: "Karmanovskys kollektiva gårdsmarknad", stod kvinnor, feta och rödbruna. De sålde färgade halsdukar och vitt linne för hand.

Köp det! – skrek de till Vasya. - Köp en halsduk - ren kumak! Vasya bara trängde sig igenom folkmassan.

Han såg att marknaden stod på gården till ett före detta kloster, helt omgiven av en stenmur, och i hörnen fanns torn med uthuggna kors.

Men glaset är dubbelbem! – ropade en glasmästare vid entrén, som var rädd att gå in mitt på marknaden med sina varor.

Tillsammans med folkmassan gick Vasya genom porten, och omedelbart stack ett fat med rödkokta kräftor under hans näsa. Kräftorna var skeva, med trassliga klor. Deras mustascher hängde från fatet som sugrör.

Kom igen! – ropade Vasya till kräftförsäljaren. - Håll dig borta, skaldjur!

Fisken följde genast efter skaldjuret. Den fula farbrorn drog ut stora ansikten ur korgen och tryckte dem på magen. Yazisterna öppnade sina munnar och sa "hmm." Och farbrorn kastade iden i en korg där det fanns andra ides, ordnade med nässlor.

Vasya antingen fastnade i folkmassan och grävde sedan vidare. Morötter och persilja spreds ut framför honom, salladslök - med en kvast, lök - i flätor.

1

YURI IOSIFOVICH KOVAL

VASI KUROLESOVS ÄVENTYR

Det jag gillar med svarta svanar är deras röda
näsa.
Detta har dock ingenting med vår historia att göra.
relation. Fast den kvällen satt jag på en bänk nära Chistye Prudy
och tittade bara på de svarta svanarna.
Solen har gått ner bakom postkontoret.
En glad marsch bröt ut i biografen Colosseum och omedelbart
ersattes av maskingeväreld.
En ung man kom ut från glascaféet och skrämde iväg
asfalt sisar, gick direkt till min bänk. Sitter ned
bredvid sig tog han ur fickan en lökklocka, mer som
kålrot, klickade på locket och i samma ögonblick ringde en melodi:

Jag älskar dig livet
Och jag hoppas att det är ömsesidigt...

Jag kisade med ögonen och tittade på min klocka och såg inskriptionen, skickligt
ristat på locket: "FÖR MOD."
En liten gris repades under inskriptionen.
Under tiden smällde den okände personen på locket på klockan och sa
under andan:
- Tjugo minuter i nitton.
- Hur många?
- Tjugo minuter i nitton. Eller arton timmar fyrtio
minuter. Och vad?
En smal, bredaxlad kille satt framför mig. Hans näsa
var något stor, hans ögon var smala, hans kinder var solbrända och
lika stark som en valnöt.
– Var fick du tag i en sådan klocka? – frågade jag avundsjukt.
– Ja, jag köpte den för tillfället. I en butik.
Detta var naturligtvis nonsens. Titta med inskriptionen "För tapperhet"
inte till salu. Den okända personen ville helt enkelt inte berätta varför
han belönades med en klocka. Han var blyg.
"Vad jag gillar med svarta svanar," sa jag
vänlig - det är deras röda näsa.
Klockans ägare skrattade.
"Och jag," sa han, "gillar inte alls svarta svanar."
Svanen måste vara vit.
Ord mot ord – vi började prata.
"Jag undrar," förklarade jag, "varför detta är på din vakt."
är grisen ritad?
– Ja, det är så enkelt – ett skämt. Inget intressant.
- Ja, men ändå?
– Det är en gammal sak. Jag bodde fortfarande hos min mamma då. I byn
Ugglor.
- Ja, vad hände där?
- Inget speciellt...

* DEL ETT. BRUCKOR OCH GRISAR *

Kapitel först. I byn Sychi

Vasya bodde i byn med sin mamma Evlampievna
Ugglor. Mamma Evlampyevna höll kycklingar med en tupp och ankor, och Vasya
studerade till maskinförare.
En dag på våren, i början av maj, sa mamma Evlampievna
Vasya:
– Vas’k, vi har många höns. Och det finns ankor. Och här är smågrisarna
Det är inte. Ska jag köpa den?
"Mamma", säger Vasya, "vad behöver vi smågrisar till?" De kommer att växa upp -
kommer att bli grisar. De kommer vältra sig i leran. Det är äckligt.
"Vask", säger Evlampjevna, "låt dem ligga runt."
vad vill du? Låt oss köpa det!
"Mamma," säger Vasya, "kom igen!" De börjar grymta - jag lägger på
det kommer inga från dem.
"Vask", säger Evlampievna, "hur mycket behöver du?"
Släck ljuset! De kommer att grymta och sluta. Och vi kommer att mata dem med sopor.
De pratade lite mer och bestämde sig för att köpa två smågrisar trots allt.
Och på lediga dagen tog Vasya en påse potatis,
Jag skakade dammet ur den och gick till marknaden i regioncentret. I
staden Karmanov.

Kapitel två. Riven kalach

Och marknaden var full av folk.
Vid porten där det stod skrivet "Karmanovsky kollektivgård
marknaden”, stod kvinnorna, tjocka och röda.
De sålde färgade halsdukar och vitt linne för hand.
- Köp det! – skrek de till Vasya. - Köp en halsduk - ren kumak!
Vasya bara trängde sig igenom folkmassan.
Han såg att marknaden låg på gården till ett före detta kloster,
det hela är omgivet av en stenmur, och i hörnen finns torn med uthuggna
går över.
– Men glaset är dubbelt, bam! – skrek vid entrén
en glasmästare som var rädd att gå in i mitten med sina varor
marknadsföra.
Tillsammans med folkmassan gick Vasya genom porten och omedelbart under hans andetag
Ett fat med rödkokta kräftor räcktes till honom. Det fanns kräftor
skev, med trassliga klor. Deras mustascher hängde från
rätter som sugrör.
- Nåväl, - ropade Vasya till kräftförsäljaren, - håll dig borta,
Shellman!
Fisken följde genast efter skaldjuret. Ful farbror
Han drog ut stora ansikten ur korgen och tryckte dem på magen.
Yazzies öppnade sina munnar och sa "hmm." Och min farbror kastade iden i korgen,
där det fanns andra ides, ordnade med nässlor.
Vasya antingen fastnade i folkmassan och grävde sedan vidare.
Morötter och persilja, salladslök vecklade ut framför honom -
med en kvast, lök - i flätor.
- Karotel! Karotel! – skrek den morotsodlande kvinnan.
- Re-pa! - tutade den gänglige killen.
Förbigående köpare tog och köpte vad de ville
kommer att vandra: för vissa - rovor, för andra - fisk, för andra - karotell.
"Jag skulle vilja ha smågrisar," tänkte Vasya. "Men var är de?"
I själva hörnet av marknaden under tornet såg Vasya vad han letade efter.
Här sålde man kycklingar, gäss, kalvar – alla sorters djur. Och smågrisar
där var många.
Vasya ägnade lång tid åt att leta efter lämpliga, inte särskilt små, ja
och inte för stor.
"Jag skulle vilja ha medelstora," tänkte han. "Och starkare!"
Slutligen, nära en bonde med svart mustasch, såg Vasya ett par
smågrisar.
- Trevliga! - sa den svarta mustaschen och pekade med fingret mot dem.
– Deras smågrisar är lite små.
- Är dessa små? – säljaren blev förvånad. - Vilken sort
behöver du nickel? Med en grammofonskiva?
"Jag har ingen grammofon", sa Vasya. – Men det är fortfarande en smågris
Jag skulle vilja att den var större.
- Din idiot! - sa den svarta mustaschen. - Du har ingen förnuft i det
smågrisar. Bäst att köpa dig en grammofon.
- Jag frågade dig inte! - sa Vasya och tittade hotfullt på
säljaren och gick runt honom.
"Vad", tänkte han, "kanske jag verkligen borde köpa en grammofon?"
Vasya vände sig om på marknaden lite mer, letade efter andra smågrisar och
På avstånd tittade han på dem som han tyckte om. Han såg
hur den lille mannen hela tiden drog upp dem ur påsen och stack dem under näsan
köpare och försäkrar alla att smågrisarna är trevliga. Och det är sant
de var fina, med små fläckar. Vasya
han snurrade, snurrade och vände sig åter mot den svarta mustaschen.
- Ja! - han skrek. - Han är tillbaka!
- Säg mig priset.
Sa den lille mannen, men Vasya gillade inte priset.
- Hög.
- Vilken dålig människa du är! Antingen passar inte hälarna, alltså
priset är högt. Du är dyster.
– Du är själv dyster, din mustasch hänger.
- Ny affär! Nu gillar han inte mustaschen! Hej pojke!
Var kommer dessa ifrån?
"Från byn Sychi," sa Vasya glatt. - Säg något nytt
pris. Minskade.
Svart mustasch sa, och Vasya gillade det nya priset, men han
så jag tänkte: "Jag ska pruta igen för bleziru, låt honom veta att jag är det
riven kalach."
Vasya prutade lite mer och den svarta mustaschen sa:
– Jag ser att du är en riven kalach. Okej, jag kastar bort trash talk. Endast
till dig.
- Behåll pengarna. Och la smågrisarna i min väska.
"Eh, vad som helst", svarade säljaren och räknade pengarna. -
Ta dem direkt ur påsen och ge mig din tomma.
Vasya gav honom sin väska, whack - han drog väskan med
smågrisar med ett rep.
"Jobbet är klart", tänkte Vasya och gick till utgången.
”Vänta lite”, tog den svartmustaschbeklädda mannen anstöt efter honom, ”åtminstone tills
"hejdå" sa.
"Ingenting," svarade Vasya, "du klarar dig."
Han gick mot utgången och tänkte: "Även om jag är en lantpojke,
oförskämd."
Han gillade det. Han ville vara oförskämd och arg
rulla, och kanske inte ens från en skjuten sparv
vägrade.
Vasya kände med ryggen hur smågrisarna fladdrade i säcken,
och han gillade det, för det var kittligt, och smågrisarna, in
till slut var de såklart trevliga, fast med små
Fickstorlek.

Kapitel tre. Ett par smågrisar

På stationen drack Vasya kvass för att hedra ett bra köp, och
sen gick jag på tåget. Smågrisarna rörde sig i säcken, och när
Tåget började röra sig och de började tjuta.
Vasya stod i vestibulen och tittade ut genom fönstret på den förbigående
fält, dachas, julgranar, telegrafstolpar. Passagerare i vestibulen
de skrek något till varandra, viftade med armarna och rökte, släppande
tunga frottéringar kom ut ur hans mun, hjulen smattrade under vagnen -
Eeh! - tåget rusade till byn Sychi och ännu längre... Till Vasyas hus
kom dit på kvällen, när solen redan hade börjat gå ner och
svajade över byn Sychi.
Mamma Evlampyevna stod vid porten och ropade på långt håll:
- Vask! Köpte du inte den?
Vasya förblev tyst. Han ville inte skrika på hela byn.
– Vad har du i väskan? – skrek Jevlampjevna. - Tala
skynda dig! Är det verkligen en gris? Hej, Marusenka, Vaska
bär en gris!
- Boom Boom boom! - Marusenkas granne svarade henne bakifrån
fönsterglas.
"Ett par grisar, mamma," sa Vasya och tog på sig påsen
landa.
- Ta dem till kojan snabbt! Du kommer att bli förkyld. De förmodligen
mycket liten.
"Det är ett annat sätt att uttrycka det," sa Vasya och tog in väskan
hydda – Inte så liten och inte för stor. I
lagom, stark.
Medan Vasya lossade påsen rörde sig smågrisarna i den och
skrek.
"Och vi har kycklingar," skrek Evlampyevna och vände sig mot
Marusenka kom i tid för att titta på smågrisarna - och ankorna! Och smågrisarna
Det är inte. Jag går upp på morgonen och känner mig ledsen. Jag önskar att jag hade en liten gris, tror jag.
leda
"Det är vad jag säger," mumlade hon med en djup röst som svar.
Marusenka. - Vad är en gård utan en gris? Livet är roligare med en gris.
– Ja, knyt upp det snabbt! – skrek Jevlampjevna.
"Vad är det för bråttom, mamma?" svarade Vasya och knöt upp väskan.
Han skakade den och ut ur påsen, blottade tänderna och verkade till och med äcklad
leende kröp en sjaskig röd hund ut.

Kapitel fyra. Mörk natt

Det var natt på gården.
Månformen skimrade genom fönstret. I mörkret tickade på
klocka på väggen: tick, tick, tick...
"Tja, den svarta mustaschdjävulen!" tänkte Vasya och vred sig
sängar. "Han lurade skickligt."
"Okej, Vaska," suckade Evlampjevna, "sömn." Vi klarar oss
och utan gris. Folk har inte ens höns – de lever.
Men Vasya kunde inte sova. Så fort han blundar ser han
marknaden i Karmanovo, en skara människor som gnager solrosfrön, och i fjärran,
under tornet, - svartmustasch, otäck, otäck. Och det är allt
blinkar: "Köp en gris!"
"Hur hamnade hunden i påsen?" tänkte Vasya. "Inte genom
Jag kom igenom hålet! Så den svarta mustaschen bytte sina väskor medan jag
Jag räknade pengarna. Istället för en påse med smågrisar, halkade han en påse med
hund."
- Var lade du hunden? frågade Evlampjevna. Hon är allt
slängde och slog på spisen och ordnade om filtstövlarna som fanns där
torkas.
- Sparkade ut honom på gatan.
"Vilken gris hunden är!" tänkte Vasya. "Han satt i en säck och
grymtade med flit. Jag borde ha värmt honom med en stock... Men jag
Bra! – Vasya tänkte vidare. - Han hängde med öronen: de säger, jag är grym
kalach! Och kardborren i sig är en kardborre."
Till slut somnade Vasya och sov dystert, utan drömmar, rysande och
upprörd. Och natten över Vasya, över byn Sychi, var mörk,
helt mörkt, på våren, när snön redan har smält och marken under den
visade sig vara samma svarta som förra året.

Kapitel fem. Ingefära

I gryningen vaknade Vasya dystert, drack te från förkylning
samovar och gick ut.
Han gick ut på verandan och strax under trappan låg något
det sprakade och prasslade, och en röd hund hoppade ut. Han ser
var oviktigt. Ena örat stod, det andra hängde, det tredje var som
de säger att det inte fanns någon alls! Hundens svans var inte heller så stor
vilken flygblad i kardborre.
"Tja, bagman," sa Vasya, "ett mycket samvete."
förlorat? Du leker en gris i en poke! Kom hit!
Hunden kom inte upp utan började bara klia ursinnigt med baktassen
öra. Det var tydligt att han verkligen hade tappat sitt samvete. Plötsligt han
Jag såg en tupp krypa ut under ladan. Genast rusade den rödhåriga kl
och i ett ögonblick kördes han upp på taket.
- Kom igen! - sa Vasya hotfullt. - Kom hit!
Den rödhåriga rörde sig lätt mot Vasya. Men så tittade jag tillbaka och såg
egen svans. Han klickade med tänderna och ville fånga honom. Men
svansen viftade. Den rödhåriga snurrade galet på plats, och hans svans
gav sig inte alls.
- Kom igen! – sa Vasya ännu mer hotfullt.
Och så fångade den rödhåriga svansen. Fångade den, tuggade den, spottade ut den.
Motvilligt gick han till Vasya och tittade hela tiden tillbaka på sin svans.
– Din lycka är det som lättade mitt hjärta. Annars inte
Jag önskar att jag kunde slå dig i huvudet med en stock. Titta vilken knytnäve jag har.
– Vasya visade hunden sin knytnäve. "Det är bara skräck, inte en knytnäve," sa
han själv såg på sin knytnäve.
Egentligen var näven inte så galet stor. Snabbare
medelstorlek. Balalaikanäve. Men han ser tydligen ut som en rödhårig
gjort intryck.
Då tog Vasya hunden i örat, för han märkte på honom
någon sorts sak. Han vände örat ut och in och drog ut detta
en sak fångad i ull.
- Kolla in det här! - han var överaskad. - Bi!
Den rödhåriga sniffade på biet och verkade spotta.
– Jag fångade ett bi med örat. Åh, och öron!
Vasya kastade ut biet och kände omedelbart något
bekant lukt. Han nosade, nosade.
- Vad har hänt? Hur luktar det på dig?
Den rödhåriga luktade förstås hund, och även gräs, rädd
en tupp, men det som är förvånande är att han luktade honung.

Kapitel sex. Vanlig väska

"Tja, nja, nja, nja, nja," tänkte Vasya. "Vad är det här?"
det visar sig? Ett bi och doften av honung!.. Detta är förstås inte utan anledning.
Nåväl, låt oss titta på väskan som hunden fördes i."
"Sitt här," sa Vasya till den rödhåriga mannen och han gick in i huset.
"Tänk om det finns några tecken på det," tänkte Vasya,
tittar på väskan.
Nej, det fanns inga skyltar - en vanlig väska, grå
Ja, fläckad, med en lapp på sidan. Då skakade Vasya
påse, och halmdamm, damm och sågspån föll ur den.
Vasya satte sig på huk.
- Vad gör du, Vask? frågade Evlampjevna.
"Här är den", sa Vasya och drog fram ett bi från kullen. han
Han lade den på bröstet och han började nosa på påsen.
- Snälla människor! - Evlampyevna blev rädd. - Vaska väska
nosar!
- Vänta mamma, skrik. Du luktar hellre än luktar.
- Vilken olycka! Jag har inte luktat påsar på evigheter!

Ända sedan jag föddes har de frågat mig: "Chizhik-fawn, var har du varit?" Jag svarar: "Jag var på dagis, jag var i skolan, jag var på tryckeriinstitutet, jag var i "Crocodile", jag var i "Murzilka", jag var i "Around the World", jag var i "Funny Pictures" ", jag var med i "Detgiz", jag var med i "Baby" var."

I "Murzilka" träffade jag just Yuri Koval. Han är en fri man. Kovals prosa, hans sånger, hans målning, grafik, skulptur är också gratis. Han kan göra mycket och gör mycket. Och allt är talangfullt, med så chic, smakfullt.

När jag läser hans prosa upplever jag en ganska påtaglig njutning av det exakt hittade ordet, av hans fantastiska humor, från hans gränslösa fantasi.

Det hände så att "Vasya Kurolesovs äventyr" är vår första bok med Koval. Boken är en deckare, men en deckare baserad på sanningen om livet.

Detta är vad Yura en gång sa:

""Vasya Kurolesov" är min fars berättelser, och han var chef för den kriminella utredningsavdelningen i Moskva-regionen under kriget och efter kriget. Han kom hem och jag älskade att lyssna på honom. Dessutom ansågs fadern vara familjens komiker. Pappa var inblandad i mycket hårt arbete, och han försökte förstås välja ut roligare berättelser till sina berättelser, något för ett barn. Kurolesov var en av hans detektiver. Han hette Nikolai. Men för mig blev han Vasya, och ordet "Kurolesov" verkade för mig helt enkelt underbart och lämpligt för en sådan karaktär, som tyst mognar i mig. En sådan historia hände verkligen med min far och Kurolesov. Så min far gav den första impulsen. I huvudsak är dessa roliga barnsaker tillägnad fadern."

Bilderna som jag ritade för den här historien dök upp först i Murzilka och sedan i böcker. Du håller en av dessa böcker i dina händer. Jag tror att du gjorde rätt val, för det finns inte så mycket begåvad litteratur.

Yuri Koval såg tyvärr inte den här boken. Han är inte med oss. Nu måste du skriva "kunde", "gjorde", "var". Men jag kommer inte att ändra något i texten, låta den förbli i nutid.

Det jag gillar med svarta svanar är deras röda näsa.

Detta har dock ingenting med vår historia att göra. Fast den kvällen satt jag på en bänk nära Chistye Prudy och tittade på de svarta svanarna.

Solen har gått ner bakom postkontoret.

En munter marsch bröt ut i biografen Colosseum och ersattes omedelbart av kulspruteeld.

En ung man kom ut från glascaféet och skrämde bort sisarerna från asfalten och gick direkt till min bänk. När han satte sig bredvid tog han ur fickan en lökformad klocka som mer liknade en kålrot, klickade på locket och i samma ögonblick ringde en melodi:

Jag älskar dig livet

Och jag hoppas att detta är ömsesidigt...

Jag kisade med ögonen och tittade på klockan och såg inskriptionen skickligt ristad på locket:

FÖR TAP.

En liten gris klottrades under inskriptionen.

Under tiden slog den okände personen i locket på klockan och sa under andan:

- Tjugo minuter i nitton.

- Hur många?

- Tjugo minuter i nitton. Eller arton timmar och fyrtio minuter. Och vad?

Framför mig satt en ung kille, smal, bredaxlad. Hans näsa var något stor, hans ögon var smala och hans kinder var solbrända och starka, som en valnöt.

– Var fick du tag i en sådan klocka? – frågade jag avundsjukt.

– Ja, jag köpte den för tillfället. I en butik.

Detta var naturligtvis nonsens. Klockor med inskriptionen "For Bravery" är inte till salu. Den okända personen ville helt enkelt inte berätta varför han tilldelades klockan. Han var blyg.

"Det jag gillar med svarta svanar," sa jag vänligt, "är deras röda näsa."

Klockans ägare skrattade.

"Och jag," sa han, "gillar inte alls svarta svanar." Svanen måste vara vit.

Ord mot ord – vi började prata.

"Jag undrar", förklarade jag, "varför är det en gris ritad på din klocka?"

– Ja, det är så enkelt – ett skämt. Inget intressant.

- Ja, men ändå?

– Det är länge sedan. Jag bodde fortfarande hos min mamma då. I byn Sychi.

- Ja, vad hände där?

- Inget speciellt…

Del ett

Morrhår och smågrisar

Kapitel först

I byn Sychi

Vasya bodde med sin mor Evlampievna i byn Sychi.

Mamma Evlampyevna höll kycklingar med en tupp och ankor, och Vasya studerade för att bli maskinoperatör.

En dag på våren, i början av maj, sa mamma Evlampyevna till Vasya:

– Vas’k, vi har många kycklingar. Och det finns ankor. Men det finns inga smågrisar. Ska jag köpa den?

"Mamma", säger Vasya, "vad behöver vi smågrisar till?" När de växer upp kommer de att bli grisar. De kommer vältra sig i leran. Det är äckligt.

"Vask", säger Evlampjevna, "låt dem ligga runt, vad vill du?" Låt oss köpa det!

"Mamma," säger Vasya, "kom igen!" De kommer att börja grymta och det kommer inget slut på dem.

"Vask", säger Evlampyevna, "hur mycket behöver du lägga på!" De kommer att grymta och sluta. Och vi kommer att mata dem med sopor.

De pratade lite mer och bestämde sig för att köpa två smågrisar trots allt.

Och på lediga dagen tog Vasya en påse potatis, skakade ut dammet från den och gick till marknaden i det regionala centret. Till staden Karmanov.

Kapitel två

Riven kalach

Och marknaden var full av folk.

Vid porten, på vilken det stod skrivet: "Karmanovskys kollektiva gårdsmarknad", stod kvinnor, feta och rödbruna. De sålde färgade halsdukar och vitt linne för hand.

- Köp det! – skrek de till Vasya. - Köp en halsduk - ren kumak!

Vasya bara trängde sig igenom folkmassan.

Han såg att marknaden stod på gården till ett före detta kloster, helt omgiven av en stenmur, och i hörnen fanns torn med uthuggna kors.

– Men glaset är dubbelbem! – ropade en glasmästare vid entrén, som var rädd att gå in mitt på marknaden med sina varor.

Tillsammans med folkmassan gick Vasya genom porten, och omedelbart stack ett fat med rödkokta kräftor under hans näsa. Kräftorna var skeva, med trassliga klor. Deras mustascher hängde från fatet som sugrör.

- Kom igen! – ropade Vasya till kräftförsäljaren. - Håll dig borta, skaldjur!

Fisken följde genast efter skaldjuret. Den fula farbrorn drog ut stora ansikten ur korgen och tryckte dem på magen. Yazisterna öppnade sina munnar och sa "hmm." Och farbrorn kastade iden i en korg där det fanns andra ides, ordnade med nässlor.

Vasya antingen fastnade i folkmassan och trängde sig sedan vidare. Morötter och persilja spreds ut framför honom, salladslök spreds ut med en kvast och lök spreds ut i flätor.

- Karotel! Karotel! – skrek den morotsodlande kvinnan.

- Re-pa! - tutade den gänglige killen.

Förbigående köpare tog och köpte vad som än kom in i deras huvuden: för vissa - kålrot, för andra - fisk, för andra - karotell.

"Jag skulle vilja ha smågrisar," tänkte Vasya. "Men var är de?"

I själva hörnet av marknaden, under tornet, såg Vasya vad han letade efter. Här sålde man kycklingar, gäss, kalvar – alla sorters djur. Och det var många smågrisar.

Ända sedan jag föddes har de frågat mig: "Chizhik-fawn, var har du varit?" Jag svarar: "Jag var på dagis, jag var i skolan, jag var på tryckeriinstitutet, jag var i "Crocodile", jag var i "Murzilka", jag var i "Around the World", jag var i "Funny Pictures" ", jag var med i "Detgiz", jag var med i "Baby" var."

I "Murzilka" träffade jag just Yuri Koval. Han är en fri man. Kovals prosa, hans sånger, hans målning, grafik, skulptur är också gratis. Han kan göra mycket och gör mycket. Och allt är talangfullt, med så chic, smakfullt.

När jag läser hans prosa upplever jag en ganska påtaglig njutning av det exakt hittade ordet, av hans fantastiska humor, från hans gränslösa fantasi.

Det hände så att "Vasya Kurolesovs äventyr" är vår första bok med Koval. Boken är en deckare, men en deckare baserad på sanningen om livet.

Detta är vad Yura en gång sa:

""Vasya Kurolesov" är min fars berättelser, och han var chef för den kriminella utredningsavdelningen i Moskva-regionen under kriget och efter kriget. Han kom hem och jag älskade att lyssna på honom. Dessutom ansågs fadern vara familjens komiker. Pappa var inblandad i mycket hårt arbete, och han försökte förstås välja ut roligare berättelser till sina berättelser, något för ett barn. Kurolesov var en av hans detektiver. Han hette Nikolai. Men för mig blev han Vasya, och ordet "Kurolesov" verkade för mig helt enkelt underbart och lämpligt för en sådan karaktär, som tyst mognar i mig. En sådan historia hände verkligen med min far och Kurolesov. Så min far gav den första impulsen. I huvudsak är dessa roliga barnsaker tillägnad fadern."

Bilderna som jag ritade för den här historien dök upp först i Murzilka och sedan i böcker. Du håller en av dessa böcker i dina händer. Jag tror att du gjorde rätt val, för det finns inte så mycket begåvad litteratur.

Yuri Koval såg tyvärr inte den här boken. Han är inte med oss. Nu måste du skriva "kunde", "gjorde", "var". Men jag kommer inte att ändra något i texten, låta den förbli i nutid.

Det jag gillar med svarta svanar är deras röda näsa.

Detta har dock ingenting med vår historia att göra. Fast den kvällen satt jag på en bänk nära Chistye Prudy och tittade på de svarta svanarna.

Solen har gått ner bakom postkontoret.

En munter marsch bröt ut i biografen Colosseum och ersattes omedelbart av kulspruteeld.

En ung man kom ut från glascaféet och skrämde bort sisarerna från asfalten och gick direkt till min bänk. När han satte sig bredvid tog han ur fickan en lökformad klocka som mer liknade en kålrot, klickade på locket och i samma ögonblick ringde en melodi:

Jag älskar dig livet
Och jag hoppas att detta är ömsesidigt...

Jag kisade med ögonen och tittade på klockan och såg inskriptionen skickligt ristad på locket:

...

FÖR TAP.

En liten gris klottrades under inskriptionen.

Under tiden slog den okände personen i locket på klockan och sa under andan:

Tjugo minuter i nitton.

Hur många?

Tjugo minuter i nitton. Eller arton timmar och fyrtio minuter. Och vad?

Framför mig satt en ung kille, smal, bredaxlad. Hans näsa var något stor, hans ögon var smala och hans kinder var solbrända och starka, som en valnöt.

Var fick du tag i en sådan klocka? – frågade jag avundsjukt.

Ja, jag köpte den för tillfället. I en butik.

Detta var naturligtvis nonsens. Klockor med inskriptionen "For Bravery" är inte till salu. Den okända personen ville helt enkelt inte berätta varför han tilldelades klockan. Han var blyg.

Det jag gillar med svarta svanar, sa jag vänligt, är deras röda näsa.

Klockans ägare skrattade.

"Och jag," sa han, "gillar inte alls svarta svanar." Svanen måste vara vit.

Ord mot ord – vi började prata.

Jag undrar", förklarade jag, "varför är det en gris ritad på din klocka?"

Ja, så enkelt är det - ett skämt. Inget intressant.

I alla fall?

Det är länge sedan. Jag bodde fortfarande hos min mamma då. I byn Sychi.

Så vad hände där?

Inget speciellt…

Del ett
Morrhår och smågrisar

Kapitel först
I byn Sychi

Vasya bodde med sin mor Evlampievna i byn Sychi.

Mamma Evlampyevna höll kycklingar med en tupp och ankor, och Vasya studerade för att bli maskinoperatör.

En dag på våren, i början av maj, sa mamma Evlampyevna till Vasya:

Vas'k, vi har många kycklingar. Och det finns ankor. Men det finns inga smågrisar. Ska jag köpa den?

Mamma, säger Vasya, vad behöver vi smågrisar till? När de växer upp kommer de att bli grisar. De kommer vältra sig i leran. Det är äckligt.

"Vask", säger Evlampjevna, "låt dem ligga runt, vad vill du?" Låt oss köpa det!

Mamma, säger Vasya, kom igen! De kommer att börja grymta och det kommer inget slut på dem.

"Vask", säger Evlampyevna, "hur mycket behöver du lägga på!" De kommer att grymta och sluta. Och vi kommer att mata dem med sopor.

De pratade lite mer och bestämde sig för att köpa två smågrisar trots allt.

Och på lediga dagen tog Vasya en påse potatis, skakade ut dammet från den och gick till marknaden i det regionala centret. Till staden Karmanov.

Kapitel två
Riven kalach

Och marknaden var full av folk.

Vid porten, på vilken det stod skrivet: "Karmanovskys kollektiva gårdsmarknad", stod kvinnor, feta och rödbruna. De sålde färgade halsdukar och vitt linne för hand.

Köp det! – skrek de till Vasya. - Köp en halsduk - ren kumak!

Vasya bara trängde sig igenom folkmassan.

Han såg att marknaden stod på gården till ett före detta kloster, helt omgiven av en stenmur, och i hörnen fanns torn med uthuggna kors.

Men glaset är dubbelbem! – ropade en glasmästare vid entrén, som var rädd att gå in mitt på marknaden med sina varor.

Tillsammans med folkmassan gick Vasya genom porten, och omedelbart stack ett fat med rödkokta kräftor under hans näsa. Kräftorna var skeva, med trassliga klor. Deras mustascher hängde från fatet som sugrör.

Vasya Kurolesovs äventyr

Det jag gillar med svarta svanar är deras röda näsa.
Detta har dock ingenting med vår historia att göra. Fast den kvällen satt jag på en bänk nära Chistye Prudy och tittade på de svarta svanarna.
Solen har gått ner bakom postkontoret.
En munter marsch bröt ut i biografen Colosseum och ersattes omedelbart av kulspruteeld.
En ung man kom ut från glascaféet och skrämde bort sisarerna från asfalten och gick direkt till min bänk. Efter att ha satt sig bredvid honom tog han ur fickan en lökformad klocka som mer liknade en kålrot, klickade på locket och i samma ögonblick ringde en melodi:
Jag älskar dig, livet, och jag hoppas att det är ömsesidigt...
Jag kisade med ögonen och tittade på klockan och såg inskriptionen skickligt ristad på locket: "FÖR MOD."
En liten gris repades under inskriptionen.
Under tiden slog den okände personen i locket på klockan och sa under andan:
- Tjugo minuter i nitton.
- Hur många?
- Tjugo minuter i nitton. Eller arton timmar och fyrtio minuter. Och vad?
En smal, bredaxlad kille satt framför mig. Hans näsa var något stor, hans ögon var smala och hans kinder var solbrända och starka, som en valnöt.
– Var fick du tag i en sådan klocka? – frågade jag avundsjukt.
– Ja, jag köpte den för tillfället. I en butik.
Detta var naturligtvis nonsens. Klockor med inskriptionen "For Bravery" är inte till salu. Den okända personen ville helt enkelt inte berätta varför han tilldelades klockan. Han var blyg.
"Det jag gillar med svarta svanar," sa jag vänligt, "är deras röda näsa."
Klockans ägare skrattade.
"Och jag," sa han, "gillar inte alls svarta svanar." Svanen måste vara vit.
Ord mot ord – vi började prata.
"Jag undrar", förklarade jag, "varför är det en gris ritad på din klocka?"
– Ja, det är så enkelt – ett skämt. Inget intressant.
- Ja, men ändå?
– Det är en gammal sak. Jag bodde fortfarande hos min mamma då. I byn Sychi.
- Ja, vad hände där?
- Inget speciellt…

DEL ETT. MUTASCHER OCH GRISAR

Kapitel först. I byn Sychi

Vasya bodde med sin mor Evlampievna i byn Sychi. Mamma Evlampyevna höll kycklingar med en tupp och ankor, och Vasya studerade för att bli maskinoperatör.
En dag på våren, i början av maj, sa mamma Evlampyevna till Vasya:
– Vas’k, vi har många höns. Och det finns ankor. Men det finns inga smågrisar. Ska jag köpa den?
"Mamma", säger Vasya, "vad behöver vi smågrisar till?" När de växer upp kommer de att bli grisar. De kommer vältra sig i leran. Det är äckligt.
"Vask", säger Evlampjevna, "låt dem ligga runt, vad vill du?" Låt oss köpa det!
"Mamma," säger Vasya, "kom igen!" De kommer att börja grymta och det kommer inget slut på dem.
"Vask", säger Evlampyevna, "hur mycket behöver du lägga på!" De kommer att grymta och sluta. Och vi kommer att mata dem med sopor.
De pratade lite mer och bestämde sig för att köpa två smågrisar trots allt.
Och på lediga dagen tog Vasya en påse potatis, skakade ut dammet från den och gick till marknaden i det regionala centret. Till staden Karmanov.

Kapitel två. Riven kalach

Och marknaden var full av folk.
Vid porten, på vilken det stod "Karmanovskys kollektiva gårdsmarknad", stod kvinnor, tjocka och rödbruna.
De sålde färgade halsdukar och vitt linne för hand.
- Köp det! – skrek de till Vasya. - Köp en halsduk - ren kumak!
Vasya bara trängde sig igenom folkmassan.
Han såg att marknaden stod på gården till ett före detta kloster, helt omgiven av en stenmur, och i hörnen fanns torn med uthuggna kors.
– Men glaset är dubbelt, bam! – ropade en glasmästare vid entrén, som var rädd att gå in mitt på marknaden med sina varor.
Tillsammans med folkmassan gick Vasya genom porten, och omedelbart stack ett fat med rödkokta kräftor under hans näsa. Kräftorna var skeva, med trassliga klor. Deras mustascher hängde från fatet som sugrör.
"Kom igen," ropade Vasya till kräftförsäljaren, "gå åt sidan, kräftgubbe!"
Fisken följde genast efter skaldjuret. Den fula farbrorn drog ut stora ansikten ur korgen och tryckte dem på magen. Yazisterna öppnade sina munnar och sa "hmm." Och farbrorn kastade iden i en korg där det fanns andra ides, ordnade med nässlor.
Vasya antingen fastnade i folkmassan och grävde sedan vidare. Morötter och persilja spreds ut framför honom, salladslök spreds ut med en kvast och lök spreds ut i flätor.
- Karotel! Karotel! – skrek den morotsodlande kvinnan.
- Re-pa! - tutade den gänglige killen.
Förbigående köpare tog och köpte vad som än kom in i deras huvuden: för vissa - kålrot, för andra - fisk, för andra - karotell.
"Jag skulle vilja ha smågrisar," tänkte Vasya. - Men var är de?
I själva hörnet av marknaden under tornet såg Vasya vad han letade efter. Här sålde man kycklingar, gäss, kalvar – alla sorters djur. Och det var många smågrisar.
Vasya ägnade lång tid åt att leta efter lämpliga, inte för små och inte för stora.
"Jag skulle vilja ha genomsnittliga", tänkte han. – Och starkare!”
Slutligen, nära en bonde med svart mustasch, såg Vasya ett par smågrisar.
- Trevliga! - sa den svarta mustaschen och pekade med fingret mot dem.
– Deras smågrisar är lite små.
- Är dessa små? – säljaren blev förvånad. - Vilken typ av smågrisar behöver du? Med en grammofonskiva?
"Jag har ingen grammofon", sa Vasya. – Ändå skulle jag vilja att plåstret skulle vara större.
- Din idiot! - sa den svarta mustaschen. – Du har inget vett för smågrisar. Bäst att köpa dig en grammofon.
- Jag frågade dig inte! - sa Vasya, tittade hotfullt på säljaren och gick runt honom.
"Vad", tänkte han, "kanske jag verkligen borde köpa en grammofon?"
Vasya vände sig om på marknaden, letade efter andra smågrisar och tittade på långt håll på de han tyckte om. Han såg hur den lille mannen då och då drog upp dem ur påsen och stack dem under näsan på kunderna och försäkrade alla att smågrisarna var trevliga. De var faktiskt fina, med små fläckar. Vasya snurrade, snurrade och vände tillbaka mot den svarta mustaschen.
- Ja! - han skrek. - Han är tillbaka!
- Säg mig priset.
Sa den lille mannen, men Vasya gillade inte priset.
- Hög.
- Vilken dålig människa du är! Antingen passar inte plåstren eller så är priset högt. Du är dyster.
– Du är själv dyster, din mustasch hänger.
- Ny affär! Nu gillar han inte mustaschen! Hej pojke! Var kommer dessa ifrån?
"Från byn Sychi," sa Vasya glatt. - Säg det nya priset. Minskade.
Sa svartmustasch, och Vasya gillade det nya priset, men han tänkte: "Jag ska pruta om en till bleziru, låt honom veta att jag är en riven rulle."
Vasya prutade lite mer och den svarta mustaschen sa:
– Jag ser att du är en riven kalach. Okej, jag kastar bort trash talk. Bara för dig.
- Behåll pengarna. Och la smågrisarna i min väska.
"Eh, vad som helst", svarade säljaren och räknade pengarna. - Ta dem direkt ur påsen, och ge mig din tomma.
Vasya gav honom sin väska, whack - han drog påsen med smågrisarna med ett snöre.
"Jobbet är klart", tänkte Vasya och gick till utgången.
"Vänta lite", tog den svarta mustaschmannen förolämpad efter honom, "han sa åtminstone "hej då."
"Ingenting," svarade Vasya, "du klarar dig."
Han gick mot utgången och tänkte: "Även om jag är en pojke på landet är jag en oförskämd person."
Han gillade det. Han ville vara en rå och en riven kalach, och kanske skulle han inte vägra en skjuten sparv.
Vasya kände med ryggen hur smågrisarna fladdrade i säcken, och han gillade det, för det var kittligt, och trots allt var smågrisarna så klart fina, fast med små nosar.

Kapitel tre. Ett par smågrisar

På stationen drack Vasya kvass för att hedra ett bra köp och gick sedan ombord på tåget. Smågrisarna rörde sig i säcken och när tåget började röra sig började de tjuta.
Vasya stod i vestibulen och tittade ut genom fönstret på de passerande fälten, dachas, granar och telegrafstolpar. Passagerarna i vestibulen skrek något till varandra, viftade med armarna och rökte, släppte tunga frottéringar ur munnen, hjulen skramlade under vagnen - va! - tåget rusade till byn Sychi och ännu längre... Vasya nådde huset på kvällen, när solen redan hade börjat gå ner och vajade över byn Sychi.
Mamma Evlampyevna stod vid porten och ropade på långt håll:
- Vask! Köpte du inte den?
Vasya förblev tyst. Han ville inte skrika på hela byn.
– Vad har du i väskan? – skrek Jevlampjevna. - Tala snabbt! Är det verkligen en gris? Hej, Marusenka, Vaska bär på en gris!
- Boom Boom boom! - Marusenkas granne svarade henne bakom fönsterglaset.
"Ett par grisar, mamma," sa Vasya och lade påsen på marken.
- Ta dem till kojan snabbt! Du kommer att bli förkyld. De är förmodligen små.
"Det är ett annat sätt att uttrycka det", sa Vasya och bar in säcken i kojan. – Inte så liten och inte för stor. Precis lagom, robust.
Medan Vasya lossade påsen rörde sig grisarna och tjöt i den.
"Och vi har kycklingar," skrek Evlampjevna och vände sig mot Marusenka, som hade kommit i tid för att titta på smågrisarna, "och ankor!" Men det finns inga smågrisar. Jag går upp på morgonen och känner mig ledsen. Jag önskar att jag kunde få en gris, tror jag.
"Det är vad jag säger," mumlade Marusenka med en djup röst som svar. - Vad är en gård utan en gris? Livet är roligare med en gris.
– Ja, knyt upp det snabbt! – skrek Jevlampjevna.
"Vad är det för bråttom, mamma?" svarade Vasya och knöt upp väskan. Han skakade på den och en sjaskig röd hund kröp upp ur påsen, blottade tänderna och verkade till och med le äckligt.

Kapitel fyra. Mörk natt

Det var natt på gården.
Månformen skimrade genom fönstret. I mörkret tickade små klockor på väggen: tick, tick, tick...
”Jaså, djävulen har en svart mustasch! – tänkte Vasya och vred och vred på sängen. "Han lurade skickligt."
"Okej, Vaska," suckade Evlampjevna, "sömn." Vi klarar oss utan grisen. Folk har inte ens höns – de lever.
Men Vasya kunde inte sova. Så fort han blundar ser han marknaden i Karmanovo, en skara människor som gnager på solrosfrön, och i fjärran, under tornet, en svartmustasch, vidrig, vidrig man. Och alla blinkar: "Köp en gris!"
”Hur hamnade hunden i väskan? - tänkte Vasya. – Jag kröp inte genom ett hål! Det betyder att den svarta mustaschen bytte påsar medan jag räknade pengarna. Istället för en påse med smågrisar halkade han en påse med en hund.”
- Var lade du hunden? frågade Evlampjevna. Hon fortsatte att slänga och sätta på spisen och ordna om filtstövlarna som torkade där.
- Sparkade ut honom på gatan.
"Och hunden är en sådan gris! - tänkte Vasya. – Han satt i väskan och grymtade med flit. Jag borde ha värmt upp honom med en stock... Men jag mår bra! – Vasya tänkte vidare. – Han öppnade öronen: de säger, jag är en riven kalach! Och kardborren i sig är en kardborre."
Till slut somnade Vasya och sov dystert, utan drömmar, rysande och upprörd. Och natten ovanför Vasya, ovanför byn Sychi, var mörk, helt mörk, som våren, när snön redan hade smält och marken under den visade sig vara lika svart som förra året.

Kapitel fem. Ingefära

I gryningen vaknade Vasya dystert, drack te från en kall samovar och gick ut.
Han gick ut på verandan och genast under trappan sprakade och prasslade något, och en röd hund hoppade ut. Han såg inte bra ut. Ena örat stod, det andra hängde, det tredje, som man säger, fanns inte alls! Hundens svans var inte heller så stor - ett flygblad täckt av grader.
"Tja, bagman", sa Vasya, "har du tappat ditt samvete helt?" Du leker en gris i en poke! Kom hit!
Hunden kom inte upp utan började bara rasande klia sig i örat med baktassen. Det var tydligt att han verkligen hade tappat sitt samvete. Plötsligt såg han en tupp krypa fram under ladan. Den rödhåriga rusade omedelbart mot honom och körde honom i en handvändning upp på taket.
- Kom igen! - sa Vasya hotfullt. - Kom hit!
Den rödhåriga rörde sig lätt mot Vasya. Men så tittade han tillbaka och såg sin egen svans. Han klickade med tänderna och ville fånga honom. Men svansen viftade. Den rödhåriga snurrade vilt på plats, men hans svans vägrade att vika.
- Kom igen! – sa Vasya ännu mer hotfullt.
Och så fångade den rödhåriga svansen. Fångade den, tuggade den, spottade ut den. Motvilligt gick han till Vasya och tittade hela tiden tillbaka på sin svans.
– Din lycka är det som lättade mitt hjärta. Annars hade du inte blivit slagen i huvudet med en stock. Titta vilken knytnäve jag har.
– Vasya visade hunden sin knytnäve. "Det är bara skräck, inte en knytnäve," sa han och tittade på sin knytnäve.
Egentligen var näven inte så galet stor. Mer som medelstora. Balalaikanäve. Men han gjorde tydligen intryck på den rödhåriga.
Sedan tog Vasya hunden i örat för att han märkte något i honom. Vände örat ut och in och drog ut saken som var insnärjd i pälsen.
- Kolla in det här! - han var överaskad. - Bi!
Den rödhåriga sniffade på biet och verkade spotta.
– Jag fångade ett bi med örat. Åh, och öron!
Vasya kastade bort biet och kände omedelbart en välbekant lukt. Han nosade, nosade.
- Vad har hänt? Hur luktar det på dig?
Den rödhåriga luktade förstås hund, och även gräs, av en rädd tupp, men det som var förvånande var att han luktade honung.

Kapitel sex. Vanlig väska

"Tja, jo, jo, jo, väl," tänkte Vasya. - Vad betyder det här? Ett bi och doften av honung!.. Detta är förstås inte utan anledning. Nåväl, låt oss titta på väskan som hunden fördes i."
"Sitt här," sa Vasya till den rödhåriga mannen och han gick in i huset. "Kanske finns det några tecken på det," tänkte Vasya och tittade på väskan.
Nej, det fanns inga skyltar - en vanlig väska, grå och fläckig, med en lapp på sidan. Sedan skakade Vasya påsen och halmdamm, damm och sågspån föll ur den. Vasya satte sig på huk.
- Vad gör du, Vask? frågade Evlampjevna.
"Här är den", sa Vasya och drog fram ett bi från kullen. Han lade den på bröstet och han började nosa på påsen.
- Snälla människor! - Evlampyevna blev rädd. – Vaska snusar på påsen!
- Vänta mamma, skrik. Du luktar hellre än luktar.
- Vilken olycka! Jag har inte luktat påsar på evigheter!
- Kom igen, mamma. Berätta för mig hur det luktar.
"Vi vet vad," ropade Evlampyevna, "det luktar som en usel hund!"
- Nej, mamma, inte en hund. Du luktar det.
"Jag, Vasya, kommer att nosa på långt håll," instämde Evlampjevna till slut och började nosa på ungefär två steg bort.
"Kom närmare, mamma," övertalade Vasya. – Lukta på det och, om något händer, hoppa genast åt sidan.
Evlampievna gjorde just det.
– Nå, mamma, hur luktar det?
– Vi vet vad, en hundväska.
"Nej, nej," sa Vasya, "det luktar honung!"
Och visst luktade påsen honung, liksom vax och bin.
"Det är det", sa Vasya. – Påsen luktar honung. Med den här väskan hittar jag den svarta mustaschen!
"Herre," sade Evlampjevna, "förlåt oss och förbarma dig!"

Kapitel sju. Vasya slår den svarta mustaschen

Hela veckan tillät de inte Vasya att komma in i byn.
"Kom igen, Vasya," sa de till honom, "berätta för mig hur du köpte smågrisarna!"
Vasya var dystert tyst och studerade bara flitigt för att bli maskinoperatör - hela dagen pysslade han med motorn på den gamla vitryska traktorn.
Den röda hunden blev fäst vid Vasya och sprang efter honom hela tiden. Han var tydligen en herrelös gatuhund.
"Vilken liten gris", plågade de Vasya på gatan, "var är hans lilla gris?"
- Följ mig, sjöman! - sa Vasya stolt. Han bestämde sig för att kalla den rödhåriga mannen Sailor och behålla den för sig själv, eftersom pengar redan hade betalats för honom. Dessutom planerade Vasya att skaffa en vän för livet från denna rödhåriga sjöman.
Under veckan som gick funderade Vasya på hur hon skulle fånga den svarta mustaschen. På lördagen hade en liten plan mognat i hans huvud:
"Jag ska skaffa mig mustasch också. Jag ska dölja mig och gå till marknaden. Jag går fram till den svarta mustaschen och säger: "Hej!" - "Åh," kommer den svarta mustaschen att säga. "Jag känner dig inte!" Men så drar jag av mig mustaschen och slår honom i tänderna!
Vasya klippte av lite lammhår från en gammal fårskinnsrock och satte fast den på en trasa. Det visade sig vara en bra mustasch, som bara behöver limmas under näsan med kaseinlim.
"Jag kommer till marknaden i morgon," tänkte Vasya, "jag ska lägga sjömannen i en påse och leta efter den svarta mustaschen. Och så fort jag hittar det kommer jag att göra det direkt!"
Vasya kisade med ögonen och snurrade nävarna framför spegeln och föreställde sig hur han skulle slå den svarta mustaschen. Skynda! Skynda!
På lördagsmorgonen tog han Sailor på ett rep och gick till tåget. Bröderna Baranov sprang efter honom genom hela byn och grymtade obehagligt efter honom.

Kapitel åtta. På spåret

Och marknaden var full av folk igen. En stor folkmassa syntes på avstånd. Ett grått moln av ånga, damm, tobaksrök vajade i luften ovanför folkmassan.
Vasya gick in i en avskild gateway och öppnade väskan.
- Komma in! – sa han till sjömannen.
Men sjömannen var äcklad till och med att titta på väskan, han fnös och skakade på huvudet.
"Du kan ha kul ensam," sa Vasya och kastade krossat socker i påsen. – Och jag behöver fortfarande sätta min mustasch på lim.
Efter att ha lagt sjömannen i väskan justerade han mustaschen och lämnade först då den avskilda porten. Han kastade påsen på ryggen, spände ögonen, lyfte på kragen och kastade sig in i marknadspubliken och började titta åt vänster och höger.
Det fanns alla köpare och säljare till höger och vänster, och Vasya gick runt basaren som om han vore en detektiv.
"Det är som att jag är en detektiv", tänkte han, "och nu följer jag spåret av den svarta mustaschen."
Vasya kikade till och med medvetet i marken och såg många spår av damskor och låga herrskor. Med ena handen höll han väskan och med den andra höll han den i fickan, tung och tung, som om det låg en revolver där.
Till slut trängde Vasya sig in i hörnet, under tornet. Och det var mycket folk här.
Någon gammal kvinna tog med sig en tjur för att sälja. Tjuren fortsatte att ropa, och den gamla skällde ut honom:
- Moja inte, lilla tjur! Moa inte, säger jag, annars köper de det inte.
Men tjuren mumlade fortfarande, och kaninerna täckte sina öron för hans vrål.
Vasya tittade hit och dit och letade efter den svarta mustaschen. Ibland verkade det som att något svart mustasch blinkade i folkmassan. Han rusade åt det hållet, men hittade någon svartbrynad eller till exempel rödnosig.

Kapitel nio. Mustasch

En mängd olika ansikten och personligheter hängde runt på marknaden och runt omkring. Grå, svarta, gröna, blå ögon tittade på Vasya eller förbi honom. Vasya tittade främst på näsorna och vad som fanns under dem: fanns det en mustasch? Men det blev få mustascher och fler och fler nonsens - musstjärtar.
Näsorna var förstås mycket mer varierade - en visselpipa, en kålrot och ett halvt kilo. Den ena farbrodern hade en utsmyckad näsa, som ett drottningschackpjäs, och den andre hade en så underbar näsa att det inte fanns något annat namn än en brytare.
Alla dessa näsor förvirrade Vasya fullständigt.
"Varför behöver jag dem? – tänkte han och viftade bort näsorna. "Jag är intresserad av mustascher."
Vasya själv snurrade sin mustasch, som om han vore en gammal mustasch som kamrat Budyonny.
Vasya snurrade på mustaschen och kittlade Sailor med fingret så att han inte skulle bli uttråkad av att sitta i säcken, medan han fortsatte att titta sig omkring. Han fortsatte att titta, men märkte inte att två personer stod vid sidan av och också tittade på honom.
"Det verkar som att det är han," sa en av de två och såg Vasya, "han tog bara på sig mustasch och förklädde sig."
- Vad vill han?
– Jag kom efter smågrisarna.
Här skrattade de grovt och den andra sa:
- Titta, det är något som rör sig i hans väska. Han satte förmodligen in hunden där!
- Vi måste härifrån.
- Vänta, varför? Killen är en mugg - han tog på sig mustasch och la hunden i en påse. Nu ska jag ge honom en konsert.
– Är det inte farligt?
- Varför är det farligt? Mina dokument är i ordning. Nu ska jag stoppa smågrisarna från att leta efter den för alltid.
Här viskade de två personerna ytterligare och gick skilda vägar.
"Och varför bär folk mustascher? – tänkte Vasya vid den här tiden.
- Vad tjänar de till? Näsan till exempel nosar, munnen tuggar, ögonen ser ut, men vad gör mustaschen?.. Låt oss ta till exempel en kackerlacka”, tänkte han vidare. -Han har mustaschen på plats. Eller sjöman. Klipp av mustaschen, han kommer inte ens känna lukten av korven. Varför behöver jag mustasch? Är det för skönhet? Men jag är redan en wow-kille - min näsa är stor, mina ögon är små. Jag är nog snygg ändå."
Vasya petade runt lite mer, letade efter den svarta mustaschen, men märkte inte något liknande.
”Och för att säga det”, tänkte han, ”är den svartmustaschade dåren inte så dum att den kommer till marknaden igen. Nu sitter han hemma och räknar pengar.”
Vasya klev ur folkmassan och stannade vid ingången, bredvid glasmästaren, som fortsatte att ropa: "Här är dubbelglas, Bemsky..."
– Vad har du i väskan? - frågade glasmästaren. -Vad säljer du?
- Inte din glasaffär.
- Behöver du inte glas?
- Behövs inte.
"Förgäves", sa glasmästaren, "det är inget dåligt glas." Dessutom dubbel, bam.
Han tog en bit glas ur sin ryggsäck och slog den två gånger med nageln. Och glaset sa: "Bams, bams."
Men Vasya lyssnade inte.
- Berätta för mig, glassjäl, har du sett den svarta mustaschen?
"Du är själv en svart mustasch", sa glasmästaren och pekade med fingret under Vasyas näsa. Och han petade honom så äckligt att Vasya blev förolämpad.
Han tittade ilsket på glasmästaren och såg att han var en otrevlig man: hans dova, glasiga ögon gömdes under rostiga ögonbryn och hans ansikte var pockad, så urkärnad av smittkoppor att det liknade en rasp som användes för att slipa träklossar.
Vasya var på väg att säga något tungt till glasmästaren, men sedan viftade han med handen och bestämde sig för att gå mot huset.
I det ögonblicket rörde någon vid hans ärm:
- Dina dokument!
Vasya såg sig omkring. Framför honom stod en polis med en så enorm röd mustasch, som om han hade odlat den sedan den dag han föddes.

Kapitel tio. Utseendet av medborgare Kurochkin

Hans ögon fladdrade av ett blått ljus, hans mössa hade en flammande kokarda och röda uniformspassage, och hans mustasch stod hotfullt och högtidligt över hans stränga läppar, som en regnbåge över en flod. En bredaxlad och strålande polis skymtade över Vasya.
- Dokument! - upprepade han och sträckte ut ett tjockt finger mot Vasya.
– Ja, de är i byn.
- Då går vi.
-Var är det?
- Kom igen kom igen.
- Nej, men var är det här?
"Låt oss passera, låt oss passera," upprepade polismannen och höll redan bestämt Vasyas hand ovanför armbågen och ledde honom någonstans till höger, genom folkmassan och skrek: "Flytta dig åt sidan!" Gå åt sidan! Prrra-ppu-sti!
Denna polis var den berömda förmannen Tarakanov. Småmarknadsbedragare och ficktjuvar var så rädda för honom att de istället för "sergeant major" kallade honom "läskig". Dessutom gav de honom smeknamnet "Cockroach Mustache" eller helt enkelt "Cockroach". Men detta hjälpte naturligtvis inte småsvindlare.
- Flytta åt sidan! - översergeant-majoren fortsatte att skrika och med hård hand drog han Vasya med sig.
Kackaden på hans uniformsmössa blixtrade bländande, som en spegel i pannan på en näsläkare.
Sjömannen, som tidigare hade suttit tyst i säcken, började plötsligt böja sig, vilade mot Vasyas rygg, vred sig och gnällde.
-Vart är vi på väg? - sa Vasya, helt förvirrad i sådana frågor och kunde inte komma på någonting: polismannen ryckte i hans hand, sjömannen tryckte in hans rygg, glasmästaren fnissade efter honom och förbipasserande pratade: "Titta, de har tagit en liten bedragare!”
Sergeant Major Tarakanov tog med Vasya in på någon veranda, öppnade en brun dörr och de befann sig i ett stort brunt rum. Och innan Vasya hann se vad det var för rum och hur många människor som fanns i det, rusade någon platt, obeskrivlig man mot honom, petade honom så hårt han kunde i sidan och skrek:
- Ja! Jag förstår, fan!
Och fan - den här mannens knytnäve fastnade i Vasyas näsa.
Sjömannen ylade i väskan och polismannen klämde Vasyas hand.
"Kom igen," ropade förmannen, "lugna dig, medborgare Kurochkin!" Flytta på dig! Sitt ner! Att prata med knytnävar är inte tillåtet enligt lag!
Och sedan såg Vasya att medborgaren Kurochkin, denne mest obeskrivliga och platta som attackerade honom, var ingen mindre än den svartmustaschade. Men han har ingen mustasch under näsan - bara läppar!

Kapitel elva. Gnistor från ögonen

Cirklar simmade framför Vasyas ögon - krokiga, fläckiga med rött. Och i dessa kretsar stod en svart mustaschman som nu inte hade någon mustasch. På avstånd pekade han finger mot Vasya:
- Det är han! Jag känner igen honom!
Sergeant Major Tarakanov höll fortfarande Vasya ovanför armbågen och drog in honom i hörnet där det fanns en bänk som såg ut som ett gult piano. Vasya satte sig ner och lade väskan vid hans fötter. Sjömannen kände tydligen att det gick fel, kröp ihop i en säck och låg orörlig, som fem kilo potatis.
"Säg mig i ordning, Kurochkin," sa arbetsledaren och vände sig mot den svarta mustaschmannen, som nu inte hade någon mustasch.
"Nu," sa Kurochkin. - Jag ska bara ta en drink.
Han gick fram till bordskaran och drack, gurglande i halsen som en turturduva.
"I söndags," sa Kurochkin, efter att ha druckit, "köpte jag smågrisar av just den här killen." Jag kom hem och tittade
- det ligger en hund i väskan. Han, hans sneda ansikte, bytte påsar medan jag räknade pengarna.
- Vad? – skrek Vasya och hoppade upp från bänken. - Vem köpte den? Du köpte?!
- Kom igen, sätt dig ner! - sa arbetsledaren och tog Vasya i axeln.
- Sitt ner! Låt oss ta reda på det!
Han väntade tills Vasya satte sig och frågade sedan Kurochkin:
- Vad var det för hund i väskan? Vilken ras?
"Banditarveln," svarade Kurochkin och tittade på Vasya. - Alla lurviga.
Och Vasya tittade på Kurochkin. Nej, han hade ingen mustasch längre, hans bara läppar blev blå under kycklingnäsan och rörde sig, uttalade ord. Men enligt dessa ord blev allt tvärtom, som om Vasya hade lurat Kurochkin och halkat en hund istället för smågrisar.
"Titta," tänkte Vasya förbluffat, "Titta hur ärlig Vasya är anklagad!"
Vasyas huvud började värka. Han satt dumt och orörligt på bänken, som en lyktstolpe skulle sitta.
"Okej", tänkte Vasya, "chatta, chatta, Kurochkin. Jag håller tyst tills vidare, och sedan öppnar jag munnen. Vänta, nattblindhet, så fort du stänger din mun, öppnar jag snabbt min!”
Men han kunde inte öppna sin mun, för Kurochkin stängde inte sin egen, han malde och malde när han kom för att köpa smågrisar, och Vasya bedrog honom.
Efter att ha knarrat med pennan gjorde förmannen slutligen stopp för det.
- Efternamn?
sa Vasya.
- Var bor du?
Vasya svarade, och han såg själv på förmannen. Han försökte titta så att hans ögon inte skulle vandra, så att Tarakanov skulle förstå att Vasya var en oskyldig själ. Men ingenting fungerade - Vasyas ögon rann, han rodnade och blev rädd, och sergeant Major Tarakanov insåg tydligen att Vasyas själ var svart.