Przeczytaj magiczny pamiętnik w Internecie. Magiczny dziennik. Cytaty z książki „Magiczny pamiętnik” Cecilii Ahern

Dedykowane Mariannie, która porusza się bardzo cicho i robi dużo hałasu

Czytelnikom z wdzięcznością za wiarę we mnie

Rozdział pierwszy
pąki

Mówią, że z każdym opowiadaniem moja historia staje się coraz mniej interesująca. Jeśli tak jest, to nie ma problemu, bo tutaj mówiłem to po raz pierwszy.
Moi czytelnicy będą musieli uwierzyć mi na słowo. To prawda, gdyby nie przydarzyło mi się wszystko, co mnie spotkało, nie uwierzyłbym w to.
Mam nadzieję, że nie każdemu przyjdzie do głowy wątpić w moją prawdziwość, a przynajmniej nie przyjdzie to do głowy tym, których umysły są otwarte na wszystko, co niezwykłe, odblokowane kluczem, który otworzył je na wiarę. Tacy ludzie są albo wolni od urodzenia, albo nawet w dzieciństwie, kiedy ich umysł był jak pączek, był pielęgnowany i pielęgnowany, aby płatki powoli się otwierały, a on oddał się woli natury. Pada deszcz, świeci słońce i rośnie, rośnie, rośnie. Taki umysł jest zawsze gotowy na coś niezwykłego, widzi światło w ciemności, znajduje wyjście ze ślepego zaułka, celebruje zwycięstwo, podczas gdy inni opłakują porażkę, zadaje pytania, a inni wszystko w życiu uważają za oczywiste. Jest trochę mniej zblazowany i trochę mniej cyniczny. Nie chce się poddać. Czasami ludzie stają się tacy pod wpływem tragedii lub triumfu. Każde wydarzenie może stać się kluczem do zamkniętej skrzynki w głowie wszechwiedzącego człowieka, aby z ciekawością dostrzegł nieznane i pożegnał się z praktycznością i prostotą.
Są jednak i tacy, którzy stopniowo zbierają w główce cały bukiet pąków – po jednym na każde otwarcie – które nigdy nie otwierają płatków i pozostają pąkami na zawsze. Tacy ludzie dostrzegają tylko wielkie litery i kropki, a dla nich nie ma znaków zapytania ani elips...
Podobnie jak moi rodzice. Z jakiegoś powodu są uparci. Na przykład, jeśli nie ma tego w książkach lub nikt oficjalnie o tym nie poinformował, nie bądź głupi i nie opowiadaj bzdur. Mają całkowity porządek w głowach i mnóstwo ślicznych, kolorowych, pachnących, idealnie ukształtowanych pąków, które nigdy nie kwitły, nie były na tyle lekkie i delikatne, by tańczyć na świeżym wietrze. Łodygi są proste i mocne, zgodnie z oczekiwaniami, a pąki pozostają pąkami, bez względu na wszystko, aż do samego końca.
Jednak mama jeszcze nie umarła.
Jeszcze nie umarła. Ale nie w sensie medycznym, bo to, że nie umarła, nie oznacza, że ​​żyje. Mama wygląda jak chodzący trup, choć od czasu do czasu coś nuci, jakby sprawdzała, czy jeszcze żyje, czy już nie żyje. Jeśli nie przyjrzysz się zbyt uważnie, możesz założyć, że wszystko z nią w porządku. Ale gdy tylko się zbliżysz, od razu zauważysz nierówną linię jasnoróżowej szminki, matowe oczy, w których dusza nie błyszczy, jakby to był dom studyjny z programu telewizyjnego - jedna fasada i nic za nią. Ubrana w szatę z szerokimi, powiewnymi rękawami błąka się po domu, przemieszczając się z pokoju do pokoju, jak południowa piękność w luksusowej rezydencji z „Przeminęło z wiatrem”, odkładając myśli o kłopotach na jutro. Pomimo swoich łabędzich, pełnych wdzięku przejść z pokoju do pokoju, jest wściekła, z trudem trzyma głowę wysoko, posyłając nam przerażające uśmiechy, aby dać nam znać, że nadal tam jest, chociaż nie jest to zbyt przekonujące.
Och, nie winię jej. Jakim błogosławieństwem byłoby zniknięcie w sposób, w jaki zniknęła, zmuszając innych do usunięcia gruzów i uratowania pozostałości naszego życia.
Ale nadal nic ci nie powiedziałem i prawdopodobnie jesteś zdezorientowany.
Nazywam się Tamara Goodwin. „Prawdziwe zwycięstwo”. Nie mogę znieść tak okropnych słów. Albo jest zwycięstwo, albo go nie ma. Jak „poważna strata”, „gorące słońce” lub „całkowicie martwy”. Dwa słowa łączy przypadek, chociaż wszystko, co trzeba powiedzieć, zostało już powiedziane przez jedno. Czasami, przedstawiając się, połykam drugą sylabę i okazuje się: Tamara Dobra – co samo w sobie brzmi śmiesznie, bo nigdy nie byłam „dobra”.

Książka jutra

© Cecelia Ahern 2010

© Volodarskaya L., tłumaczenie na język rosyjski, 2010

© Cheremnykh N., projekt, 2010

© Wydanie w języku rosyjskim. Z oo „Grupa Wydawnicza „Azbuka-Atticus”, 2016

Wydawnictwo Inostranka ®

***

Książki Cecilii Ahern są super bestsellerami, przetłumaczonymi na pięćdziesiąt języków. Debiutancka książka „P.S. „Kocham cię” przyniosło Cecylii światową sławę i stało się podstawą słynnego filmu.

***

Dedykowane Mariannie,

który porusza się bardzo cicho

i który robi dużo hałasu

Moim czytelnikom

z wdzięcznością za wiarę we mnie

Rozdział pierwszy
pąki

Mówią, że z każdym opowiadaniem moja historia staje się coraz mniej interesująca. Jeśli tak jest, to nie ma problemu, bo tutaj mówiłem to po raz pierwszy.

Moi czytelnicy będą musieli uwierzyć mi na słowo. To prawda, gdyby nie przydarzyło mi się wszystko, co mnie spotkało, nie uwierzyłbym w to.

Mam nadzieję, że nie każdemu przyjdzie do głowy wątpić w moją prawdziwość, a przynajmniej nie przyjdzie to do głowy tym, których umysły są otwarte na wszystko, co niezwykłe, odblokowane kluczem, który otworzył je na wiarę. Tacy ludzie są albo wolni od urodzenia, albo nawet w dzieciństwie, kiedy ich umysł był jak pączek, był pielęgnowany i pielęgnowany, aby płatki powoli się otwierały, a on oddał się woli natury. Pada deszcz, świeci słońce i rośnie, rośnie, rośnie. Taki umysł jest zawsze gotowy na coś niezwykłego, widzi światło w ciemności, znajduje wyjście ze ślepego zaułka, celebruje zwycięstwo, podczas gdy inni opłakują porażkę, zadaje pytania, a inni wszystko w życiu uważają za oczywiste. Jest trochę mniej zblazowany i trochę mniej cyniczny. Nie chce się poddać. Czasami ludzie stają się tacy pod wpływem tragedii lub triumfu. Każde wydarzenie może stać się kluczem do zamkniętej skrzynki w głowie wszechwiedzącego człowieka, aby z ciekawością dostrzegł nieznane i pożegnał się z praktycznością i prostotą.

Są jednak i tacy, którzy stopniowo zbierają w główce cały bukiet pąków – po jednym na każde odkrycie – które nigdy nie otwierają płatków i pozostają pąkami na zawsze. Tacy ludzie dostrzegają tylko wielkie litery i kropki, a dla nich nie ma znaków zapytania ani elips...

Podobnie jak moi rodzice. Z jakiegoś powodu są uparci. Na przykład, jeśli nie ma tego w książkach lub nikt oficjalnie o tym nie poinformował, nie bądź głupi i nie opowiadaj bzdur. Mają całkowity porządek w głowach i mnóstwo ślicznych, kolorowych, pachnących, idealnie ukształtowanych pąków, które nigdy nie kwitły, nie były na tyle lekkie i delikatne, by tańczyć na świeżym wietrze. Łodygi są proste i mocne, zgodnie z oczekiwaniami, a pąki pozostają pąkami, bez względu na wszystko, aż do samego końca.

Jednak mama jeszcze nie umarła.

Jeszcze nie umarła.

Ale nie w sensie medycznym, bo to, że nie umarła, nie oznacza, że ​​żyje. Mama wygląda jak chodzący trup, choć od czasu do czasu coś nuci, jakby sprawdzała, czy jeszcze żyje, czy już nie żyje. Jeśli nie przyjrzysz się zbyt uważnie, możesz założyć, że wszystko z nią w porządku. Ale gdy tylko się zbliżysz, od razu zauważysz nierówną linię jasnoróżowej szminki, matowe oczy, w których dusza nie błyszczy, jakby to był dom studyjny z programu telewizyjnego - jedna fasada i nic za nią. Ubrana w szatę z szerokimi, powiewnymi rękawami błąka się po domu, przemieszczając się z pokoju do pokoju, jak południowa piękność w luksusowej rezydencji z „Przeminęło z wiatrem”, odkładając myśli o kłopotach na jutro. Pomimo swoich łabędzich, pełnych wdzięku przejść z pokoju do pokoju, jest wściekła, z trudem trzyma głowę wysoko, posyłając nam przerażające uśmiechy, aby dać nam znać, że nadal tam jest, chociaż nie jest to zbyt przekonujące.

Och, nie winię jej. Jakim błogosławieństwem byłoby zniknięcie w sposób, w jaki zniknęła, zmuszając innych do usunięcia gruzów i uratowania pozostałości naszego życia.

Ale nadal nic ci nie powiedziałem i prawdopodobnie jesteś zdezorientowany.

Nazywam się Tamara Goodwin. „Prawdziwe zwycięstwo”. Nie mogę znieść tak okropnych słów. Albo jest zwycięstwo, albo go nie ma. Jak „poważna strata”, „gorące słońce” lub „całkowicie martwy”. Dwa słowa łączy przypadek, chociaż wszystko, co trzeba powiedzieć, zostało już powiedziane przez jedno. Czasami, przedstawiając się, połykam drugą sylabę i okazuje się: Tamara Dobra – co samo w sobie brzmi śmiesznie, bo nigdy nie byłam „dobra”. A czasami połykam pierwszą sylabę i okazuje się, że Tamara Vin. To prawdziwa kpina, bo zwycięstwo i szczęście nie są moim żywiołem.

Mam szesnaście lat, a przynajmniej tak mówią. I to jest dziwne, bo czuję się, jakbym była dwa razy starsza. W wieku czternastu lat czułem się, jakbym miał czternaście lat. Zachowywałem się jak jedenastolatek i marzyłem o czasach, kiedy będę miał osiemnaście lat. Ale w ciągu ostatnich kilku miesięcy dojrzałem o kilka lat. Czy powiedziałbyś, że to niemożliwe? Zgadzam się z tobą, pąki pokręciłyby głową negatywnie, ale wolny umysł odpowiedziałby: dlaczego właściwie nie? Mówią, że wszystko może się zdarzyć. Ale niektóre rzeczy się nie zdarzają.

Nie możesz przywrócić taty do życia. Próbowałem, gdy znalazłem go na podłodze w gabinecie – zupełnie martwego – z siną twarzą, a obok leżała pusta butelka po lekarstwie, a na stole stała butelka whisky. Nie wiem dlaczego, ale przycisnęłam swoje usta do jego i zaczęłam sztucznie oddychać. Bez skutku.

A potem, gdy na cmentarzu moja mama z wyciem drapiąc drewniane wieko rzuciła się na jego trumnę, która zapadała się w ziemię – nawiasem mówiąc, żeby nam szczególnie nie zaszkodzić, pokrytą sztuczną zieloną trawą, jakby to nie była prawdziwa ziemia z robakami - trumna stała... zostały one opuszczone do dołu na wieki wieków. Szczerze mówiąc, entuzjastycznie przyjąłem próbę mojej mamy, ale ona nie zwróciła nam ojca.

I niezliczone historie „kto znał George’a najlepiej” o jego ojcu, które krewni i przyjaciele prześcigali się w opowiadaniu po przebudzeniu, jakby trzymając rękę na sygnale i próbując wtrącić się w słowa. „Myślisz, że to zabawne? Nie, posłuchaj mnie...” „Pewnego razu George i ja…” „Nigdy nie zapomnę słów George’a…” W rezultacie goście byli tak podekscytowani, że wszyscy zaczęli mówić na raz, przerywając sobie nawzajem innym, rozpryskując pasję i wino na nowym perskim dywanie mamy. Myślisz, że chcieli jak najlepiej? Cóż, tata, naprawdę jak gdyby był w pokoju, ale te historie nie sprowadziły go z powrotem do nas.

Nawet gdy mama dowiedziała się, że sytuacja finansowa taty nie jest najlepsza, to też nie pomogło. Tata okazał się bankrutem, a bank już podjął decyzję o zabraniu naszego domu z całym majątkiem, który do niego należał, więc mama musiała wszystko sprzedać - każdy ostatni kawałek, - na spłatę długów. Ale nawet wtedy tata nie wrócił i nie pomógł nam. W końcu zdałam sobie sprawę, że go już nie ma i nie będzie. Pomyślałam nawet: jeśli chce, żebyśmy wszystko przeszli sami – sztuczne oddychanie, histeria mojej mamy na oczach wszystkich na cmentarzu, nasz brak pieniędzy – to dobrze, że odszedł.

Bez tego wszystkiego przyjemniej byłoby go wspominać. Okoliczności naszego życia okazały się tak straszne i upokarzające, jak bez wątpienia przewidywał.

Gdyby pąki w głowach moich rodziców otworzyły płatki, to może, tylko może, mogliby uniknąć całego tego horroru. Jednak pąki pozostały pąkami. Nie było światła w tunelu, a nawet gdyby było, zostałoby zablokowane przez nadjeżdżający pociąg. Nie było innych możliwości, innego sposobu na robienie interesów. Moi rodzice byli praktycznymi ludźmi, ale nawet dla nich nie było rozwiązania, które pasowałoby do tej sytuacji. Wiara, nadzieja i jakieś przekonanie mogły uratować mojego ojca. Ale nie miał ani pierwszego, ani drugiego, ani trzeciego, więc praktycznie pociągnął nas za sobą, robiąc to, co zrobił.

To niesamowite, jak śmierć rzuca światło na charakter człowieka. W ciągu kilku tygodni usłyszałam wiele wzruszających, a nawet pięknych historii o moim tacie. Pocieszali mnie i lubiłem ich słuchać, ale szczerze mówiąc, jest bardzo wątpliwe, czy była w nich prawda i tylko prawda. Tata nie był miłą osobą. Oczywiście, że go kochałam, ale o ile rozumiem, nie był dobry. Rzadko ze sobą rozmawialiśmy, a kiedy już to robiliśmy, zwykle się o coś kłóciliśmy; albo po cichu dał mi pieniądze, żebym nie przeszkadzał. Bardzo często był drażliwy, nietolerancyjny, wybuchał natychmiastowo, zawsze upierał się przy swoim i okazywał jawną bezczelność. Ludzie gubili się w jego obecności, tłumił ich i cieszył się tym. W restauracji ojciec trzy lub cztery razy oddawał stek do kuchni, po prostu chcąc dręczyć kelnera. Zamawiając drogie wino, żeby zirytować restauratora, oświadczył, że pachnie korkiem. Gdybyśmy nie zostali zaproszeni na imprezę, skarżył się policji na hałas, mimo że hałas mu nie przeszkadzał, i powodował przerwanie imprezy.

Na pogrzebie, a potem w naszym domu, nic takiego nie powiedziałem. Wypiłem jedną butelkę czerwonego wina, po czym zwymiotowałem na podłogę obok stołu ojca, w tym samym miejscu, gdzie zmarł. Mama mnie znalazła i uderzyła mnie w twarz. Powiedziała, że ​​wszystko zrujnowałem. Nie wiem, czy miała na myśli dywan, czy pamięć o ojcu, ale w każdym razie on sam wszystko zrujnował i ja nie miałem z tym nic wspólnego.

Nie, wcale nie mam zamiaru zrzucać winy na mojego ojca za całe zło. Ja sam nie byłem lepszy. Prawdopodobnie trudno sobie wyobrazić gorszą sytuację niż Twoja córka. Moi rodzice dali mi wszystko, ale ciągle zapominałam podziękować. Jeśli się odezwała, to jakby przelotnie, myśląc o czymś innym. Chyba nie zrozumiałem, co oznaczało to słowo. Ale dziękuję jest oznaką wdzięczności. Mama i tata ciągle rozmawiali o umierających z głodu afrykańskich dzieciach, jakby to miało sprawić, że będę za nie wdzięczna. Patrząc wstecz, rozumiem, że najlepiej byłoby, gdyby moi rodzice zostawili mnie bez prezentów i wtedy pewnie daliby mi do myślenia.

Mieszkaliśmy w Killiney w hrabstwie Dublin w Irlandii w nowoczesnym domu o powierzchni siedmiu tysięcy stóp kwadratowych z sześcioma sypialniami, basenem, kortem tenisowym i własnym miejscem na plaży. Mój pokój znajdował się po przeciwnej stronie domu, daleko od pokoju rodziców, a z balkonu był widok na morze, ale z jakiegoś powodu nie lubiłam wychodzić na balkon. Mieliśmy prysznic i jacuzzi oraz telewizor plazmowy – a raczej obraz ścienny – w ścianie nad łazienką. Szafa w moim pokoju była wypełniona markowymi torbami, miałem też komputer, konsolę do gier i łóżko z baldachimem. Jestem szczęściarzem.

A oto prawdziwa prawda: byłam okropną córką. Po pierwsze, byłam niegrzeczną osobą, która nie przebierała w słowach, ale co gorsza, wierzyłam, że zasługuję na te wszystkie korzyści po prostu dlatego, że moi przyjaciele je otrzymali. Ani przez sekundę nie przyszło mi do głowy, że oni też na nic nie zasługują.

Potem wymyśliłem, jak zniknąć z domu w nocy. Wychodząc na balkon, zszedłem rurą na dach basenu, a stamtąd bez problemu zeskoczyłem na ziemię i już byłem w gronie znajomych. Na naszej prywatnej plaży był kącik, w którym zwykliśmy pić. Dziewczyny piły tzw. „Dolly Mixture” 1
Zestaw słodyczy o różnych kształtach i różnych kolorach. (W dalszej części ok. tłumacz.)

Oznacza to, że resztki wszystkiego, co było w szafkach na wino rodziców, wlano do plastikowej butelki. Z każdej butelki pobrano po kilka cali – a rodzice niczego nie podejrzewali. Chłopcy pili wszystko, co im się udało. I chwytali każdą dziewczynę, która nie chciała im odmówić. Zwykle to byłem ja. I ukradłem chłopca Fiacre mojej najlepszej przyjaciółce Zoe, ponieważ jego ojciec był sławnym aktorem. Szczerze mówiąc, to był jedyny powód, dla którego pozwalałam mu co wieczór przez pół godziny wpełzać pod spódnicę. Marzyłam o spotkaniu z jego tatą. Ale to, co się nie wydarzyło, nie wydarzyło się.

Rodzice wierzyli, że muszę zobaczyć świat, zobaczyć, jak żyją inni ludzie. I ciągle mi przypominali, że mam wielkie szczęście, że mieszkam w dużym domu nad brzegiem morza i żebyśmy mogli docenić inny świat, lato spędziliśmy w naszej willi w Marbelli, Boże Narodzenie w naszym domku w Verbier i pojechaliśmy do Na Wielkanoc pojechałem do Nowego Jorku na zakupy i zatrzymałem się w hotelu Ritz. Różowy Mini Cooper z składanym dachem i moim imieniem czekał na moje siedemnaste urodziny, a znajomy mojego ojca, który miał własne studio nagraniowe, chciał mnie przesłuchać i ewentualnie nagrać. Mimo, że cierpliwie zdjęłam jego rękę ze swojej pupy, nie miałam najmniejszej ochoty być z nim sam na sam nawet na chwilę. A także ze względu na przyszłą chwałę.

Mama i tata stale uczestniczyli w wydarzeniach charytatywnych. Z reguły mama wydawała więcej pieniędzy na sukienkę niż na zaproszenie, a w dodatku dwa razy w roku dokonywała nieplanowanych zakupów, aby potem móc wysłać nienoszone sukienki synowej Rosaleen, która mieszkała w do wioski, na wypadek gdyby Rosaleen chciała wydoić krowę w sukience od Emilio Pucciego 2
Marchese Emilio Pucci (1914–1992), florencki projektant mody i założyciel domu mody Emilio Pucci, preferował wzory z płynnych, zarysowanych pasków koloru, które tworzyły abstrakcyjne wzory. Wprowadził do świata mody najjaśniejsze projekty i zamienił odzież sportową w elegancki garnitur, podbił Amerykę i nauczył kobiety odpoczywać w takich ubraniach.

Teraz wiem – wyrzucona ze świata, w którym żyliśmy wcześniej – że żadne z nas nie było dobrymi ludźmi. Prawdopodobnie gdzieś w głębi, pomimo całej swojej nieodpowiedzialności, mama też o tym wie. Nie byliśmy źli, ale też nie byliśmy źli. Dobry nie były. Nie dając nic nikomu, wiele wzięliśmy dla siebie.

Niewiele zasłużył.

Wcześniej nigdy nie myślałam o tym, co będzie jutro. Żyłem jeden dzień. Szkoda, teraz to niemożliwe, szkoda. Ostatnim razem, gdy widziałem mojego tatę żywego, nakrzyczałem na niego, oświadczyłem, że go nienawidzę, i wyszedłem, trzaskając mu drzwiami prosto przed nosem. Nigdy nie przyszło mi do głowy, żeby wrócić. Mój mały świat był dla mnie wystarczający i nie chciałam myśleć o tym, jak moje słowa i czyny wpłyną na innych ludzi. Krzyknęłam do taty, że nie chcę go więcej widzieć i nigdy więcej nie widziałam go żywego. Dlaczego musiałem myśleć o jutrze lub o tym, że były to moje ostatnie słowa wypowiedziane do ojca i w istocie moja ostatnia rozmowa z nim? Potem zainteresowało mnie coś innego. Jeszcze wiele rzeczy muszę sobie wybaczyć. A to zajmie trochę czasu.

Straciłem tatę. On nie będzie już miał jutra i ani on, ani ja nie będziemy już mieli jutra. Pewnie już rozumiesz, że teraz doceniam każdy nowy dzień. I chcę, żeby każdy z nich stał się lepszy od poprzedniego.

Rozdział drugi
Dwie muchy

Zanim mrówki wytyczą dla siebie bezpieczną ścieżkę w poszukiwaniu pożywienia, jedna z nich idzie pierwsza, zostawiając po ścieżce cuchnący ślad. Gdy tylko wejdziesz na łańcuch mrówek lub zdepczesz cuchnącą ścieżkę, która jest mniej straszna psychicznie, mrówki wydają się tracić rozum. W panice pędzą tam i z powrotem, nie mogąc znaleźć właściwej drogi. Lubię patrzeć, jak na początku są kompletnie zdezorientowani, odlatują chaotycznym lotem, wpadając na siebie, próbując ponownie złapać trop, ale z biegiem czasu przegrupowują się, reorganizują i wracają na swoją drogę, jakby nic się nie stało.

Patrząc na ich gorączkowe ruchy, myślę o tym, jak bardzo jesteśmy do nich podobni z moją mamą. Zatrzymano nas, zabrano nam przywódcę, zdeptano naszą ścieżkę, a w naszym życiu zapanował chaos. Wierzę - Mam nadzieję,– że z czasem wrócimy na właściwą drogę. Jedna osoba musi przewodzić pozostałym. Patrząc na moją mamę, rozumiem, że nie nadaje się do tej roli i że będę musiała ją poprowadzić.

Wczoraj widziałem muchę. Bezskutecznie próbowała wydostać się z salonu, walczyła z oknem i raz po raz uderzała głową w szybę. Potem przestała udawać rakietę, ale nie przestając brzęczeć, jakby w ostatnim śmiertelnym ataku, uderzyła w framugę pod otwartym oknem. Poczułem się zawiedziony, bo gdyby wzniosła się trochę wyżej, byłaby wolna. Ale nie, raz po raz uderzała w szybę. Mogę sobie wyobrazić jej rozpacz, gdy zobaczyła drzewa, kwiaty, niebo i nie mogła się do nich dostać. Kilka razy próbowałem jej pomóc, wyrzucić ją przez okno, ale odleciała ode mnie i znów zaczęła krążyć po pokoju. Ostatecznie wróci ponownie do tego samego okna i prawdopodobnie będę mógł nawet usłyszeć: „Znowu to okno, w które wpadłem…”

Ciekawe, że siedząc na krześle i obserwując muchę, wydawało mi się, że jestem Bogiem, jeśli oczywiście Bóg istnieje. Zgadza się, siedzi w niebie i wydaje się, że ogląda film, tak jak ja sam obserwowałem muchę pełzającą do góry, by się uwolnić. Nie wpadła w pułapkę, po prostu patrzyła w złym kierunku. Zastanawiam się, czy Bóg zna wyjście dla mnie i mojej mamy? Jeśli zobaczę otwarte okno dla muchy, to Bóg jeden wie, jaki będzie dla nas jutro. Ta myśl mnie uspokoiła. Tak było do czasu, aż gdzieś poszłam, a kiedy wróciłam kilka godzin później, zastałam na parapecie martwą muchę. Może to była inna mucha, ale jednak... Wtedy, mówiąc o swoich myślach, wybuchnęłam płaczem... I wtedy rozgniewałam się na Boga, bo w moich myślach śmierć muchy oznaczała, że ​​moja mama i ja nigdy nie wydostać się z chaosu, w który uderzyliśmy. Jaki jest sens przebywania w odległym miejscu, gdzie wszystko można zobaczyć i nic nie zrobić, żeby pomóc?

I wtedy zdałem sobie sprawę, że sam odegrałem rolę Boga. To prawda, że ​​​​próbowałem pomóc muchie, co dla mnie nie zadziałało. Wtedy zrobiło mi się żal Boga, bo zrozumiałam jego rozczarowanie. Zdarza się, że ktoś wyciąga do kogoś pomocną dłoń, ale zostaje odepchnięty. Jednak przede wszystkim ludzie myślą o sobie.

Nigdy wcześniej nie myślałem o czymś takim: ani o Bogu, ani o muchach, ani o mrówkach. Lepiej umrzeć, niż dać się w sobotę przyłapać na czytaniu książki, a nawet na oglądaniu brudnej muchy, która uderza w okno. Prawdopodobnie mój tata w ostatnich minutach życia myślał o tym samym: lepiej umrzeć, niż doświadczyć upokorzenia, gdy wszystko zostanie mi odebrane.

Soboty zwykle spędzałam z koleżankami w Topshopie, przymierzając wszystko i śmiejąc się nerwowo, podczas gdy Zoe wpychała do kieszeni spodni tyle akcesoriów, ile tylko mogła. Jeśli nie chcieliśmy iść do Topshopu, całymi dniami przesiadywaliśmy w Starbucksie, popijając z dużej szklanki kawę z kuleczkami imbiru i wgryzając się w miodową bułeczkę z bananami. Jestem pewien, że teraz robią to samo.

Minął tydzień od mojego przyjazdu i przestałem dostawać informacje o znajomych, bo miałem wyłączony telefon; tyle że Laurze udało się donieść o wielu plotkach, a najważniejsze było to, że Zoe i Fiachra znów się spotkały i zrobiły to u Zoe, kiedy jej rodzice pojechali na weekend do Monte Carlo. Jej ojciec ma problem z hazardem, czego ani Zoe, ani my nie żałowaliśmy, bo to oznaczało, że jej rodzice byli w domu znacznie później niż pozostali rodzice. W każdym razie Zoe stwierdziła, że ​​seks z Fiachrą był gorszy niż seks z lesbijką z drużyny hokejowej Sutton, która uderzyła ją kijem między nogami i naprawdę zabolało; uwierz mi - wierzę, – więcej tego nie zrobi. I Laura też mnie ostrzegała, żebym nie rozmawiała, ale w ostatni weekend spotkała się też z Fiachrą i oni to robili. Na przykład ma nadzieję, że nie mam nic przeciwko temu i naprawdę prosi, żebym nie mówił Zoe. Jakbym mogła, będąc tutaj, plotkować z kimś, nawet gdybym bardzo chciała.

Raz tutaj... Jednakże nie mówiłem jeszcze o tym. Musiałam już wspomnieć o szwagierce mojej mamy, Rosalyn. To ten, za pomocą którego moja mama zwykle wyprzedawała nie wiadomo po co kupione i nienoszone ubrania, wpychając je do czarnych toreb. Rosaleen jest żoną wujka Arthura, brata mojej matki. Mieszkają w wiejskim domu w hrabstwie Meth, gdzie nie ma nic i nikogo. Odwiedziliśmy je tylko kilka razy w życiu i pamiętam, że za każdym razem umierałem z nudów. Droga do nich trwała godzinę i kwadrans, a wizyta była całkowitym rozczarowaniem. Myślałam, że na takim pustkowiu żyją tylko głupcy i moich bliskich nazywałam „duetem ratującym duszę”. O ile pamiętam, był to pierwszy i ostatni z moich żartów, który rozśmieszył mojego tatę. Nie było go z nami, kiedy moja mama i ja pojechaliśmy do Rosalyn i Arthura. Nie sądzę, że się pokłócili, byli po prostu niekompatybilni, jak pingwiny i niedźwiedzie polarne, i nie mogli być razem. A teraz mieszkamy w ich domu. Mieszkamy w wiejskim domu „duetu ratującego duszę”.

Szczerze mówiąc, dom jest bardzo ładny i, nawiasem mówiąc, jest około jednej czwartej wielkości naszego starego domu, co wcale nie jest złe. I przypomina mi też dom z filmu „Jaś i Małgosia” 3
Czarny film fantasy w reżyserii Yima Pil-Sunga (2007).

Zbudowano go z wapienia, a ozdobne drewniane listwy wokół okien i na dachu pomalowano na żółto-zielono. Na piętrze znajdują się trzy sypialnie, na dole kuchnia i salon. Mama ma własną toaletę, a Rosaleen, Arthur i ja dzielimy drugą, na drugim piętrze. Naturalnie, przyzwyczajając się do własnej toalety, uważałem ją za wulgarną, zwłaszcza jeśli musiałem z niej skorzystać po wujku Arturze i jego czytaniu gazety w tym miejscu. Rosaleen jest fanatyczką czystości; zawsze biega po domu. Przestawia, sprząta, spryskuje środkami czyszczącymi i cały czas mówi o Bogu i Jego woli. Któregoś razu jej powiedziałam, że Bóg postąpiłby lepiej, gdyby nie zabierał ze sobą taty. Potem spojrzała na mnie z przerażeniem, a potem uciekła, żeby gdzieś wytrzeć kurz.

Mózg Rosaleen sprawił, że kot płakał. Wszystko, co mówi, jest niepotrzebne lub po prostu nie ma sensu. Pogoda. Smutne doniesienia o nieszczęściach po drugiej stronie ziemi. A potem jest dziewczyna, która w drodze złamała rękę, inna dziewczyna, która ma ojca i zostały mu nie więcej niż dwa miesiące życia, i czyjaś córka, która wyskoczyła, żeby wyjść za faceta, który zostawił ją z dwójką dzieci. Generalnie koniec świata za pomocą powiedzeń o Bogu typu: „Bóg ich kocha”, „Bóg jest miłosierny” lub „Bóg im pomaga”. To nie tak, że próbuję się wywyższać, ale zawsze chcę dotrzeć do sedna problemu, a Rosaleen zupełnie nie jest w stanie tego zrobić. Chce po prostu porozmawiać o czymś złym, ale nie ma potrzeby zastanawiać się, co i dlaczego. Zamyka mi usta, wspominając Boga, a ja czuję, że nie dojrzałem jeszcze do dorosłych rozmów i nie potrafię jeszcze właściwie ocenić otaczającego mnie świata. Ale myślę, że jest inny powód. Rosaleen udaje, że nie chce unikać problemów, więc kiedy już się rozwiążą, nie myśli już o nich.

Cecelia Ahern

Magiczny dziennik

Dedykowane Mariannie, która porusza się bardzo cicho i robi dużo hałasu

Czytelnikom z wdzięcznością za wiarę we mnie

Rozdział pierwszy

Mówią, że z każdym opowiadaniem moja historia staje się coraz mniej interesująca. Jeśli tak jest, to nie ma problemu, bo tutaj mówiłem to po raz pierwszy.

Moi czytelnicy będą musieli uwierzyć mi na słowo. To prawda, gdyby nie przydarzyło mi się wszystko, co mnie spotkało, nie uwierzyłbym w to.

Mam nadzieję, że nie każdemu przyjdzie do głowy wątpić w moją prawdziwość, a przynajmniej nie przyjdzie to do głowy tym, których umysły są otwarte na wszystko, co niezwykłe, odblokowane kluczem, który otworzył je na wiarę. Tacy ludzie są albo wolni od urodzenia, albo nawet w dzieciństwie, kiedy ich umysł był jak pączek, był pielęgnowany i pielęgnowany, aby płatki powoli się otwierały, a on oddał się woli natury. Pada deszcz, świeci słońce i rośnie, rośnie, rośnie. Taki umysł jest zawsze gotowy na coś niezwykłego, widzi światło w ciemności, znajduje wyjście ze ślepego zaułka, celebruje zwycięstwo, podczas gdy inni opłakują porażkę, zadaje pytania, a inni wszystko w życiu uważają za oczywiste. Jest trochę mniej zblazowany i trochę mniej cyniczny. Nie chce się poddać. Czasami ludzie stają się tacy pod wpływem tragedii lub triumfu. Każde wydarzenie może stać się kluczem do zamkniętej skrzynki w głowie wszechwiedzącego człowieka, aby z ciekawością dostrzegł nieznane i pożegnał się z praktycznością i prostotą.

Są jednak i tacy, którzy stopniowo zbierają w główce cały bukiet pąków – po jednym na każde otwarcie – które nigdy nie otwierają płatków i pozostają pąkami na zawsze. Tacy ludzie dostrzegają tylko wielkie litery i kropki, a dla nich nie ma znaków zapytania ani elips...

Podobnie jak moi rodzice. Z jakiegoś powodu są uparci. Na przykład, jeśli nie ma tego w książkach lub nikt oficjalnie o tym nie poinformował, nie bądź głupi i nie opowiadaj bzdur. Mają całkowity porządek w głowach i mnóstwo ślicznych, kolorowych, pachnących, idealnie ukształtowanych pąków, które nigdy nie kwitły, nie były na tyle lekkie i delikatne, by tańczyć na świeżym wietrze. Łodygi są proste i mocne, zgodnie z oczekiwaniami, a pąki pozostają pąkami, bez względu na wszystko, aż do samego końca.

Jednak mama jeszcze nie umarła.

Jeszcze nie umarła. Ale nie w sensie medycznym, bo to, że nie umarła, nie oznacza, że ​​żyje. Mama wygląda jak chodzący trup, choć od czasu do czasu coś nuci, jakby sprawdzała, czy jeszcze żyje, czy już nie żyje. Jeśli nie przyjrzysz się zbyt uważnie, możesz założyć, że wszystko z nią w porządku. Ale gdy tylko się zbliżysz, od razu zauważysz nierówną linię jasnoróżowej szminki, matowe oczy, w których dusza nie błyszczy, jakby to był dom studyjny z programu telewizyjnego - jedna fasada i nic za nią. Ubrana w szatę z szerokimi, powiewnymi rękawami błąka się po domu, przemieszczając się z pokoju do pokoju, jak południowa piękność w luksusowej rezydencji z „Przeminęło z wiatrem”, odkładając myśli o kłopotach na jutro. Pomimo swoich łabędzich, pełnych wdzięku przejść z pokoju do pokoju, jest wściekła, z trudem trzyma głowę wysoko, posyłając nam przerażające uśmiechy, aby dać nam znać, że nadal tam jest, chociaż nie jest to zbyt przekonujące.

Och, nie winię jej. Jakim błogosławieństwem byłoby zniknięcie w sposób, w jaki zniknęła, zmuszając innych do usunięcia gruzów i uratowania pozostałości naszego życia.

Ale nadal nic ci nie powiedziałem i prawdopodobnie jesteś zdezorientowany.

Nazywam się Tamara Goodwin. „Prawdziwe zwycięstwo”. Nie mogę znieść tak okropnych słów. Albo jest zwycięstwo, albo go nie ma. Jak „poważna strata”, „gorące słońce” lub „całkowicie martwy”. Dwa słowa łączy przypadek, chociaż wszystko, co trzeba powiedzieć, zostało już powiedziane przez jedno. Czasami, przedstawiając się, połykam drugą sylabę i okazuje się: Tamara Dobra – co samo w sobie brzmi śmiesznie, bo nigdy nie byłam „dobra”. A czasami połykam pierwszą sylabę i okazuje się, że Tamara Vin. To prawdziwa kpina, bo zwycięstwo i szczęście nie są moim żywiołem.

Mam szesnaście lat, a przynajmniej tak mówią. I to jest dziwne, bo czuję się, jakbym była dwa razy starsza. W wieku czternastu lat czułem się, jakbym miał czternaście lat. Zachowywałem się jak jedenastolatek i marzyłem o czasach, kiedy będę miał osiemnaście lat. Ale w ciągu ostatnich kilku miesięcy dojrzałem o kilka lat. Czy powiedziałbyś, że to niemożliwe? Zgadzam się z tobą, pąki pokręciłyby głową negatywnie, ale wolny umysł odpowiedziałby: dlaczego właściwie nie? Mówią, że wszystko może się zdarzyć. Ale niektóre rzeczy się nie zdarzają.

Nie możesz przywrócić taty do życia. Próbowałem, gdy znalazłem go na podłodze w gabinecie – zupełnie martwego – z siną twarzą, a obok leżała pusta butelka po lekarstwie, a na stole stała butelka whisky. Nie wiem dlaczego, ale przycisnęłam swoje usta do jego i zaczęłam sztucznie oddychać. Bez skutku.

A potem, gdy na cmentarzu moja mama, wyjąc, drapiąc się po drewnianym wieczku, rzuciła się na jego trumnę, która zapadała się w ziemię – nawiasem mówiąc, żeby nam szczególnie nie zaszkodzić, przykrytą sztuczną zieloną trawą, jakby to nie była prawdziwa ziemia z robakami - trumna stała... zostały one opuszczone do dołu na wieki wieków. Szczerze mówiąc, entuzjastycznie przyjąłem próbę mojej mamy, ale ona nie zwróciła nam ojca.

I niezliczone historie „kto znał George’a najlepiej” o jego ojcu, które krewni i przyjaciele prześcigali się w opowiadaniu po przebudzeniu, jakby trzymając rękę na sygnale i próbując wtrącić się w słowa. „Myślisz, że to zabawne? Nie, posłuchaj mnie...” „Pewnego razu George i ja…” „Nigdy nie zapomnę słów George’a…” W rezultacie goście byli tak podekscytowani, że wszyscy zaczęli mówić na raz, przerywając sobie nawzajem innym, rozpryskując pasję i wino na nowym perskim dywanie mamy. Myślisz, że chcieli jak najlepiej? Cóż, wydawało się, że tata naprawdę był w pokoju, ale te historie nie sprowadziły go z powrotem do nas.

Nawet gdy mama dowiedziała się, że sytuacja finansowa taty nie jest najlepsza, to też nie pomogło. Tata zbankrutował, a bank zajął już nasz dom i wszystko, co do niego należało, więc mama musiała sprzedać wszystko inne – co do jednego – aby spłacić długi. Ale nawet wtedy tata nie wrócił i nie pomógł nam. W końcu zdałam sobie sprawę, że go już nie ma i nie będzie. Pomyślałam nawet: jeśli chce, żebyśmy wszystko przeszli sami – sztuczne oddychanie, histeria mojej mamy na oczach wszystkich na cmentarzu, nasz brak pieniędzy – to dobrze, że odszedł.

Bez tego wszystkiego przyjemniej byłoby go wspominać. Okoliczności naszego życia okazały się tak straszne i upokarzające, jak bez wątpienia przewidywał.

Gdyby pąki w głowach moich rodziców otworzyły płatki, to może, tylko może, mogliby uniknąć całego tego horroru. Jednak pąki pozostały pąkami. Nie było światła w tunelu, a nawet gdyby było, zostałoby zablokowane przez nadjeżdżający pociąg. Nie było innych możliwości, innego sposobu na robienie interesów. Moi rodzice byli praktycznymi ludźmi, ale nawet dla nich nie było rozwiązania, które pasowałoby do tej sytuacji. Wiara, nadzieja i jakieś przekonanie mogły uratować mojego ojca. Ale nie miał ani pierwszego, ani drugiego, ani trzeciego, więc praktycznie pociągnął nas za sobą, robiąc to, co zrobił.

To niesamowite, jak śmierć rzuca światło na charakter człowieka. W ciągu kilku tygodni usłyszałam wiele wzruszających, a nawet pięknych historii o moim tacie. Pocieszali mnie i lubiłem ich słuchać, ale szczerze mówiąc, jest bardzo wątpliwe, czy była w nich prawda i tylko prawda. Tata nie był miłą osobą. Oczywiście, że go kochałam, ale o ile rozumiem, nie był dobry. Rzadko ze sobą rozmawialiśmy, a kiedy już to robiliśmy, zwykle się o coś kłóciliśmy; albo po cichu dał mi pieniądze, żebym nie przeszkadzał. Bardzo często był drażliwy, nietolerancyjny, wybuchał natychmiastowo, zawsze upierał się przy swoim i okazywał jawną bezczelność. Ludzie gubili się w jego obecności, tłumił ich i cieszył się tym. W restauracji ojciec trzy lub cztery razy oddawał stek do kuchni, po prostu chcąc dręczyć kelnera. Zamawiając drogie wino, żeby zirytować restauratora, oświadczył, że pachnie korkiem. Gdybyśmy nie zostali zaproszeni na imprezę, skarżył się policji na hałas, mimo że hałas mu nie przeszkadzał, i powodował przerwanie imprezy.

Na pogrzebie, a potem w naszym domu, nic takiego nie powiedziałem. Wypiłem jedną butelkę czerwonego wina, po czym zwymiotowałem na podłogę obok stołu ojca, w tym samym miejscu, gdzie zmarł. Mama mnie znalazła i uderzyła mnie w twarz. Powiedziała, że ​​wszystko zrujnowałem. Nie wiem, czy miała na myśli dywan, czy pamięć o ojcu, ale w każdym razie on sam wszystko zrujnował i ja nie miałem z tym nic wspólnego.

Nie, wcale nie mam zamiaru zrzucać winy na mojego ojca za całe zło. Ja sam nie byłem lepszy. Prawdopodobnie trudno sobie wyobrazić gorszą sytuację niż Twoja córka. Moi rodzice dali mi wszystko, ale ciągle zapominałam podziękować. Jeśli się odezwała, to jakby przelotnie, myśląc o czymś innym. Chyba nie zrozumiałem, co oznaczało to słowo. Ale dziękuję jest oznaką wdzięczności. Mama i tata ciągle rozmawiali o umierających z głodu afrykańskich dzieciach, jakby to miało sprawić, że będę za nie wdzięczna. Patrząc wstecz, rozumiem, że najlepiej byłoby, gdyby moi rodzice zostawili mnie bez prezentów i wtedy pewnie daliby mi do myślenia.

9 marca 2017 r

Magiczny dziennik Cecelia Ahern

(Nie ma jeszcze ocen)

Tytuł: Magiczny pamiętnik

O książce „Magiczny dziennik” Cecilii Ahern

Być może nie ma dzisiaj ani jednej młodej dziewczyny ani dorosłej kobiety, która nie wiedziałaby o takiej pisarce jak Cecilia Ahern. Jej nowe dzieło zatytułowane „Magiczny dziennik” od razu zachwyciło wielu dosłownie i po raz kolejny stało się dowodem talentu młodego przedstawiciela literatury współczesnej.

Fabuła opowiada historię młodej dziewczyny Tamary Goodwin, córki zamożnych rodziców, która z powodu tragedii w rodzinie musi przeprowadzić się wraz z chorą matką na wieś, aby zamieszkać z krewnymi.

Smutną sytuację „rozjaśniają” nieco dzięki mobilnej bibliotece i magicznemu pamiętnikowi, który została jej podarowana. Z jego pomocą bohaterka odnajduje siebie, dorasta i nabywa ważne wartości życiowe.

„Magiczny pamiętnik” można śmiało nazwać bardzo jasną książką, którą z przyjemnością przeczytają przedstawiciele płci pięknej w każdym wieku. Wiele dziewcząt w wieku 24-29 lat nie przypuszczało, że opowieść o 16-letniej nastolatki może tak wciągnąć i zainteresować. Rzecz w tym, że Tamara Goodwin robi wrażenie na czytelniku, bo jest mądrą i silną dziewczyną, która mimo całego ciężaru obowiązków będzie w stanie się oprzeć, wytrzymać wszystko i wyjść z tej walki jako zwyciężczyni. Cecilia Ahern jest znakomitą psychologiem i nie bez powodu jej książki cieszą się ogromnym powodzeniem. Ukazuje w bohaterach swoich dzieł główne cechy i cechy natury ludzkiej, pozwalając tym samym czytelnikowi utożsamić się z niektórymi bohaterami.

Choć „Magiczny pamiętnik” nie jest „gwiazdorskim” dziełem autorki, powieść ta zdołała podbić serce niejednej kobiety, wywołać wiele pozytywnych emocji i cieszyć się zaskakująco kompetentnym i łatwym w odbiorze stylem pisarki. Jednym słowem Cecilia Ahern tworzy powieści dalekie od typowych powieści kobiecych, pisze naprawdę wysokiej jakości dzieła literackie, zawierające elementy szerokiej gamy gatunkowej, wywołujące nową falę zachwytu i „literackiej satysfakcji” wśród fanów jej twórczości.

Dlatego też absolutnie wszyscy koneserzy lekkich, przyjemnych, głębokich i pięknych historii powinni przeczytać powyższą książkę. Pomysł na magiczny pamiętnik jest wyjątkowy, ponieważ takiej techniki nigdzie wcześniej nie widziano. Można śmiało powiedzieć, że powieść „Magiczny pamiętnik” będzie idealnym wyborem dla osób szczerze wierzących w dobro i dostrzegających magię w życiu codziennym.

Na naszej stronie o książkach możesz bezpłatnie pobrać witrynę bez rejestracji lub przeczytać online książkę „Magiczny pamiętnik” Cecilii Ahern w formatach epub, fb2, txt, rtf, pdf na iPada, iPhone'a, Androida i Kindle. Książka dostarczy Ci wielu miłych chwil i prawdziwej przyjemności z czytania. Pełną wersję możesz kupić u naszego partnera. Znajdziesz tu także najświeższe informacje ze świata literatury, poznasz biografie swoich ulubionych autorów. Dla początkujących pisarzy przygotowano osobny dział z przydatnymi poradami i trikami, ciekawymi artykułami, dzięki którym sami możecie spróbować swoich sił w rzemiośle literackim.

Cytaty z książki „Magiczny pamiętnik” Cecilii Ahern

Każdy ma swoją książkę. To tak, jakby książki wiedziały z góry, w czyje życie wkroczą, jak odgadnąć ich osobę, jak dać mu nauczkę, jak wywołać uśmiech i kiedy jest to potrzebne.

Wiesz, są takie rzeczy, na które wystarczy spojrzeć, a one od razu kojarzą Cię z domem - w ogóle z czymś lub kimś bliskim.

Pogrzeb, niezależnie od tego, jak straszny może być, jest rodzajem gry. Musimy pamiętać o zasadach, mówić frazesy i, nie daj Boże, nie załamywać się do końca ceremonii.

Nie mam pojęcia, jak bardzo zrozumiał, jak ważna była dla mnie ta chwila. Przecież uratował mnie przed samym sobą, uratował mnie od całkowitej rozpaczy.

Jest mało prawdopodobne, aby osoba, która mówi bardzo mało, była tak prosta, jak się innym wydaje. Milcząc coś zyskujesz, bo milcząc dużo myślisz.

Czasami nie mamy pojęcia, gdzie jesteśmy i dlatego potrzebujemy najmniejszej wskazówki, aby zrozumieć, jak szukać początku.

Każda rodzina ma swoje problemy. Nic nie jest doskonałe. I prawdopodobnie nigdy do tego nie doszło.

Czasem ze strat wynikają dobre rzeczy. Musisz po prostu dorosnąć.

Prawdopodobnie samotni ludzie mają tendencję do przytulania się do czegoś, aby zapomnieć o swojej samotności.

– Ona jest tylko przyjaciółką. Cztery słowa, które równie dobrze mogłyby zabić każdą kobietę, a ja tylko się uśmiechnąłem.

Pobierz za darmo książkę „Magiczny dziennik” autorstwa Cecilii Ahern

(Fragment)

W formacie fb2: Pobierać
W formacie rtf: Pobierać
W formacie EPUB: Pobierać
W formacie tekst: